В предрассветной дымке раздавался тонкий звон колокольчиков, такой гармоничный, что казалось, будто бы его издает сама природа.
Ты закрываешь глаза и позволяешь туману и стеклянному звону окутать тебя, будто бы мантией. Ты подставляешь лицо прохладному дыханию ветра и вслушиваешься в шепот ветра, который наполняет этот старый лес и приносит новые сказания путникам. Но сегодня ветер другой, он пахнет лавандой и на разные лады поет ее имя, словно бы был ее посланником, вашим поверенным.
Ты шагаешь по шелестящей, высокой траве и вздрагиваешь от капель холодной, как ее слезы, росы. Мириады капель тумана оседают на твоих волосах и плечах, искрясь в лучах просыпающегося солнца, подсвечивающего рассветную дымку жидким золотом. Ты плывешь в таинственном воздухе, пахнущем лавандой и тайнами.
Ты останавливаешься, вглядываешься – темные мачты стволов расступаются, открывая прекрасную полянку, окутанную молочной пеленой – сюда еще не заглянуло солнце и здесь еще задерживается ночь, торопливо пряча свои чудеса.
Ты замираешь, прижимаясь щекой к бархату коры дерева и, как зачарованный смотришь на то, как в стелящемся тумане и ореоле лавандового аромата неспешно кружится она, держа в руках венок из папоротника и ночной фиалки. Ее бледные руки кажутся почти прозрачными и призрачными, ее темно-русые волосы с каплями росы кажутся кусочком звездного неба, а венок, которым она, смеясь, венчает голову – короной.
Ты едва можешь дышать от видения этой призрачной красоты, ты стираешь с щек слезы и неотрывно смотришь на алое пятно, которое украшает, словно брошь, ее просторное белое одеяние. Ты поднимаешь к глазам руки и видишь на них кровь, которая, кажется, навсегда въелась в твою кожу.
Ты шагаешь на поляну, прерывая ее танец. Секунду она смотрит на тебя незнакомыми, темными глазами, а туман, словно сторожевой пес, сгущается, защищая ее. Она шагает к тебе, все еще не отводя взгляда, и касается твоих мокрых от слез щек холодными пальцами, а потом, отступает, смеясь тем самым смехом, похожим на тонкий звон колокольчика. Аромат лаванды кружит твою голову, а солнце, наконец, разливает свое золото и на эту потаенную полянку. И все исчезает, вместе с туманом.
И ты стоишь на полянке, и плачешь, плачешь, моля ее богов о помощи, ты ползаешь на коленях по земле, где еще недавно стояли ее ноги и глухо рычишь от бессилия.
И тут ее боги прощают тебя. И дарят тебе покой и забвение, рядом с ней.
А на полянке, в покрытой росой траве, лежат два цветка лаванды.
От автора: философский смысл тут искать не стоит, просто зарисовка.