Король наш умер. В ночь на третье мая.
В пути. Его везут издалека.
Все так же рукоять меча сжимает
Его похолодевшая рука.
Все так же треплет кудри легкий ветер.
Все так же серебрятся когти шпор.
Все тот же профиль, словно на монете,
Которую чеканит нынче двор.
Все так же перечеркнут узкой лентой
Потерянный в давнишней битве глаз.
Все тот же, без шитья и позумента,
Камзол на нем – походный, без прикрас.
В камзоле этом где он только не был…
Все так же. Так, как прежде… И не так.
И из глазницы в пасмурное небо
Глядит слепой серебряный пятак.