- Алло?
- Привет.
- Привет... А это кто?
- Мы с тобой часто встречались на улице, в магазинах и на концертах. При встрече со мной ты всегда улыбалась. Застенчиво и наивно, как улыбаются маленькие девочки в присутствии взрослого парня. Ты не могла видеть меня... в привычном понимании этого слова. Ты видела меня сердцем, глазами своей души. Ты улыбалась, и никто вокруг - и даже ты сама - порой не могли понять почему. А это просто я стоял напротив тебя и улыбался в ответ. Знаешь, если ты хочешь, я буду звонить часто. Каждую неделю – нет - даже каждый день. Я буду с тобой всегда, и ты не будешь печалиться больше никогда. Никогда!
- Зачем тебе это?
- Это моя работа.
- Кем ты работаешь?
- Ангелом.
- Ангелом?.. Хранителем?
- Нет, просто ангелом...
- А что ты делаешь?
- Спасаю души, которые потерялись и не могут сами отыскать дорогу. Указываю им верный путь.
- Я хотела бы быть ангелом.
- Это тяжело...
- Тяжело спасать души?
- Тяжело осознавать, что всех спасти невозможно...
- Ты грустный ангел.
- Я не грустный, я - печальный.
- В чем разница?
- Понимаешь, человеку свойственно грустить время от времени, если, например, у него не ладится личная жизнь, или умерла любимая собачка, или, скажем, просто если на улице идет дождь, хотя, лично мне дождь очень нравится. А печаль - это когда твоя душа мокрая, и ни один солнечный луч не может ее высушить или хотя бы согреть; печаль - это патология, от нее нельзя избавиться, зато можно очень легко заразиться!
- Ты сказал, что работаешь – значит, ты получаешь зарплату?
- О, да. Я зарабатываю больше, чем все президенты мира, вместе взятые...
- На что ты тратишь столько денег?
- Денег? Нет. Моя зарплата - это счастливые улыбки и слова благодарности. Одно лишь слово «спасибо», сказанное еще совсем не давно заплаканной девочкой, получившей сладкую мармеладную конфету, дороже всех золотых слитков мира!
- Тебе нравится дождь?
- Да, особенно когда он сильный. Он питает почву и дает новую жизнь, но дело даже не в этом. Ливень - это симфония, которую сочинила сама природа. Полифония перекликающихся голосов наполняет этот мир жизнью, потом все резко стихает и в воздухе еще долго витает запах свежести. А еще один романтик в своих стихах писал, что дождь - это слезы ангелов. Он, конечно, ошибался, ведь мы не умеем плакать, но мне почему-то очень понравилась эта фраза.
- Расскажи мне о вас.
- Мы очень похожи на вас, только...
- Лучше.
- Нет, мы не лучше и не чище; мы ... другие, не такие как вы - очень похожи, но все-таки не такие...
- А в чем отличие? В том, что вы не умеете плакать?
- Мы не умеем чувствовать.
- Даже любить?
- Даже страдать! Мы любим всех одинаково!
- У нас это называется «безразличие».
- ...Нет, думаю, у вас это называется «безумие».
- ...Ты мужчина?
- Я – ангел. Не мужчина, и не женщина.
- А крылья у тебя есть?
- Нет, зачем они мне?
- Чтобы летать.
- Я и так умею летать, но ведь и у тебя нет крыльев, а летать ты умеешь.
- Ты шутишь? Я не умею летать.
- Умеешь.
- Люди не летают!
- Летают, только во сне.
- Во сне не считается!
- Не считается - в самолете! Разве можно назвать полетом передвижение в стальной коробке? Полет - это когда твоя мысль улетает далеко-далеко, в те неведомые края, в которые только лишь твое воображение может открыть тебе дверь! Все люди умеют летать - летать во сне, летать в мечтах, летать так высоко и далеко, где не была ни одна птица, и уж тем более, куда не подняться ни одному самолету! И крылья для этого совсем не нужны!
- Ты шутишь?
- Ничуть! И ты об этом знаешь! И знают все люди, просто они боятся.
- Боятся летать?
- Боятся поверить в то, что они могут летать, ведь это в сотни раз труднее - поверить!
- Как ты выглядишь?
- Как философствующая телефонная трубка, рассуждающая о смысле бытия... Вот теперь я наконец-то шучу.
- Тот поэт - как его звали?
- Я не помню. Возможно, я даже и не знал этого... Да разве это имеет значение? Его тело умрет, а вместе с ним умрет и его имя, и оно станет еще более всем безразлично, чем было безразлично при его жизни. А стихи будут пылиться у кого-нибудь в ящике стола, пока кому-то они действительно не понравятся и не сольются с его взволнованной душой. И стихи будут снова жить, и поэт будет жить вместе с ними. А имя здесь уже будет совсем ни к чему: имя нужно тем, кто ищет славы, а тот поэт питается стихами, пьет их духовную энергию как воду. А когда у него закончатся мысли, он умрет от жажды. Он сам так сказал - это я помню точно!
- Зачем ты мне позвонил?
- Что бы поднять тебе настроение и поддержать, чтобы ты не стала печальной...
- Дай мне телефон того поэта... Мне нужно с ним поговорить...
- С чего ты взяла, что у меня есть его телефон?
- ...Ты же ... ангел.
- ...Ангел, а не всесильное божество!
- Какому богу ты служишь?
- Я служу Любви и Добру!
- Таких богов нет.
-...Нет только того, во что никто не верит - если ты веришь во что-то, значит, это есть!
- ...Я понимаю тебя. Так ты знаешь его телефон?
- Его телефон мне известен, но скажи, зачем он тебе?
- Я одинока, и тот поэт одинок. Когда он исчерпает всю воду творчества из колодца своей души - он умрет. На свете станет на одного одинокого человека меньше, и мир станет дышать легче, но я не хочу этого: надо делать так, чтобы мир задыхался от одиноких людей, пытающихся избавиться от печали, а не покорно шагающих в гостеприимно разрытые могилы, иначе этот мир вовсе разучится дышать! Я наполню жизнь этого поэта вдохновением, и он никогда не умрет, а если и умрет, то только вместе со мной, но тогда мы уже будем не одинокими людьми, а счастливой парой.
- ...
- Ты плачешь?
- Нет ... я же говорил ... ангелы не ... плачут ... 8-9*0- Знаешь, тот поэт - он стал печальным, и с этим трудно что-либо поделать. **5 Я должен был поступить так, чтобы ты ни о чем не беспокоилась, но я поступил ... правильно ... *7 Знаешь, что бывает с печальными людьми, которые хотели сделать мир лучше? ... *2
- Это твой номер! Это ты? Ты тот поэт!
- Они становятся ангелами...