(Стихи разных лет)
Наедине с листом бумаги
мне достаёт пока отваги
в чернила крови добавлять.
Пока – и только: а потом
всё, что нашлось с таким трудом,
водой становится опять.
Всё изменяется, течёт,
(под руку, знать, толкает чёрт),
и почему-то крови жаль…
Оно, конечно, на века –
нельзя без крови. Но пока
зачем глядеть в такую даль?
А вдруг мороз побьёт цветочки –
не напечатают ни строчки –
и кто услышит обо мне?
К чему нелепая отвага –
ведь так легко горит бумага
в моей бесписьменной стране…
И ловит чёрт меня на слове,
беречь советует здоровье,
не добавлять в чернила крови:
мол, всё – вода.
Ах, чёрте, чёрте, я бы рад,
но ты же сам за это в ад
меня потребуешь тогда!
1989.