Знаешь...

Знаешь, как то натяжно и чуть сумеречно потрескивает сигарета во рту. И стало уже давно и уже привычно стоять в наступающей темноте ростовских обветренных окон. Как будто делаешь длинный-длинный шаг вперед, но остаешься по щиколотку в стылой воде осенних луж. На шаг позади себя. Знаешь, я давно уже не пил вот то наше вино под затяжной свет балконов, сидя на песочнице. Наверное поэтому меня чуть сильнее чем других пронизывает охладевший ветер. И мой вечер стучит в дверь чуть раньше. Стыло. Зябко.