Он был художником… художником от Бога. Он умел смешивать непонятные краски и творить чудо. Он рисовал всегда… постоянно, не останавливаясь, не отвлекаясь на мелочи. С самого раннего детства его считали ненормальным… у него отбирали карандаши, краски, кисточки, бумагу… а он всё равно рисовал… водил пальцем по гладкому покрытию стола и видел свой необычный мир.
В семнадцать он ушел из дома и открыл для себя два основных цвета во всей гамме красок: черный и белый. С ними он мог творить невероятное…немыслимые оттенки передающие его жизнь появлялись в его картинах, которые мигом пропадали с прилавков самых дорогих салонов. Его душа была глубока и темна как колодец… и не находилось отважных, чтобы нырнуть в него и рассмотреть всю прелесть глубины пока не появилась Она.
Шел проливной дождь и огромные капли, смешиваясь с городской пылью, оседали на белом холсте, над которым трудился худощавый молодой человек. Он был слишком увлечён, слишком погружен в работу и не замечал ничего вокруг. Только изредка поднимал голову, чтобы протереть мокрое от дождевых капель лицо и взглянуть на старинный мост, который хотел поместить в картину, но не понимал, как это сделать.
У него был один мир… свой мир, в котором все чувства были реальными только для него самого. Картины… дурман…опьянение страстью и полётом творения не оставляли ему места для реальности.
Она шла… шла как проливной дождь… не обращая внимание ни на что. Тонкая кофточка облепляла её чувственную грудь и острые соски, раздраженные прохладным ветром и небесными слезами. Волосы прикрывали лицо, а ноги, как игрушечные шагали сами по себе. Она искала… непонятно чего… Она шла…непонятно куда… Но она знала… знала, что её жизнь измениться ещё один раз.
Художник поднял голову и удивился тому, что кто-то разглядывает его картину, не обращая на него никакого внимания, она продолжала изучать холст. Он медленно повернулся и внимательно оглядел путницу.
- Я хочу, чтобы ты нарисовал меня… - внезапно сказала она, пристально глядя в удивленные глаза парня. – Я хочу, чтобы ты нарисовал меня, - повторила она и потянула его за собой. Минут пять они шли молча. Потом она внезапно остановилась и впилась своими губами в его рот. Он опешил.
- Я хочу, чтобы ты меня нарисовал, - повторила она, отстраняясь от него.
- Я хочу нарисовать тебя, - наконец-то смог выговорить он.
- Скажи свой адрес, и я приду в шесть, - безразлично произнесла она, хотя и желала этого больше всего на свете. Он, смущаясь, назвал улицу, дом, квартиру и она исчезла так же внезапно, как и появилась.
День, такой дождливо-поэтичный тянулся целую вечность. Он ждал её… как никогда и никого. Впервые за много лет ему захотелось, чтобы время бежало вперёд, опережая все мыслимые скорости. Он ждал её…и ровно в шесть пришла она.
Медленно, искусственно растягивая шаги, она прошла в его комнатку-мастерскую, зашторила огромное окно и расстегнула все пуговицы на тонком жакете. Она никогда не носила белья. Оно стесняло её свободное тело.
- Я хочу, чтобы ты рисовал меня…рисовал обнаженной… - говорила она, стягивая с себя тёмные джинсы. – Обязательно рисуй меня в черно-белых тонах… - растирая соски, устраивалась она на полу.
И он рисовал…рисовал и хотел её…с каждым штрихом, с каждым миллиметром, с каждым новым изгибом, появляющимся на бумаге он изучал её всё глубже и глубже, а желание возрастало, перехватывая его дыхание.
Внезапно она встала с пола и мигом очутилась рядом с ним. Заглянула в картину и, склонившись прямо над его ухом, прошептала:
- Остальное допишешь без меня, но только когда прочувствуешь до конца…
Она осторожно отодвинула холст и привлекла его к себе…её чуткие пальцы раздевали и ласкали одновременно. Она прижималась к его телу очень медленно и очень нежно, наслаждаясь каждой секундой…каждым движением… каждым касанием…открывая вечность, наслаждаясь его миром и утопая в своём.
Какая-то неведомая нить завязывала узелки между ними и не было сил оторваться…не было сил шевелиться и не было сил продолжать…
Так продолжалось несколько дней. А потом она сказала:
- Теперь, мне нужно оставить тебя навсегда.
Она долго и мучительно целовала его губы, а он не хотел её отпускать.
Он не хотел…да и она бы не ушла…
Если бы не «но»…
Болезнь…она была больна…и болезнь с каждым днём рушила её…
Рак… и смертельный приговор, который не оставил никакого выбора…
Шел проливной дождь и огромные капли, смешиваясь с городской пылью, оседали на белом холсте…а он…он ждал Её, которая изменила его мир, превратив его в реальность. Её, которая исчезла и не оставила ему сил, для дальнейшей жизни.
Каждый день он приходил на одно и то же место… всё так же желая нарисовать старинный мост в своей картине, но никак не мог осуществить мечту…
Он был художником... он был