Вы, наверно, удивитесь, но я каждое утро говорю сам себе: «Я идиот!» Да-да, только представьте... Вам меня хоть капельку жаль? Зря. Я сам сделал всё так, как теперь. У меня всё есть, а мне ничего не надо. У меня есть главное – деньги. На них можно купить, что хочешь. Всё, кроме счастья. Но это я теперь понимаю, когда мне 27 и я один. Когда-то мне казалось, что это и есть счастье: одиночество, независимость, покой... и ещё, пожалуй, малость: секс, но только с красивой... идеальной женщиной. То есть в шёлковом красном или чёрном платье, 90-60-90, разумеется. Шёлковое платье так легко скользит по её холёному, стройному стану. Но вот мы переспали. Я целую её обнажённую грудь. Через 15 минут она либо хочет ещё, либо уже спит. Если спит, я тоже отворачиваюсь и смотрю в окно. Оно выходит на пустырь. Как и 10 лет назад, по автостраде на горизонте скользят огоньки проезжающих машин.
Когда-то я был, наверно, другим. 10 лет назад я любил. Ей было 17, она была, как норовистая лошадь. Мы постоянно ругались, спорили, она была невыносима. Но... Я её полюбил. На самом деле. Тогда мне показалось, что мы можем быть вместе. Но я струсил. Да, это был просто страх. Что она не поймёт, рассмеётся мне в лицо. Но в тот момент, когда всё уже разрушил, я видел её глаза. Мне захотелось провалиться или вернуться. Но я знал, что пути назад нет.
«Идеальная женщина» перевернулась на другой бок и что-то промурлыкала. Ей снится новое платье или кольцо. Я ей подарю. Пусть будет счастлива. А сам себе: «Всё будет по-другому. Когда-нибудь»
Но снова утро. Офис. Машенька, улыбчивая секретарша с упругой задницей. Сегодня вечером я сниму с неё шёлковое платье и посмотрю в её по-коровьи чувствительные глаза, проведу по пышным волнистым волосам. Чтоб вспомнить другие глаза и волосы. Подделка, конечно.
Вся жизнь – подделка.