- Всё пишешь? Ты, что, – звездой хочешь стать? – с раздражением упрекнула жена – Кто по дому помогать будет? Пушкин, что ли?
Я молча встал из-за стола, пошёл на кухню. Понимая, что Пушкин тут совсем не при чём. Просто обычная неблагодарная, порой, домашняя повседневная работа надоест любому…
А, правда, – для чего я пишу? Два дня я не подходил к компьютеру. Если быть честным до конца, то там, глубоко внутри меня, жила обида на жену. Что – я ей не помогаю? Помогаю, это она понимает. А вот сидеть за компьютером, ради своего удовольствия, она считает это «баловством». «Работать надо, приносить деньги в дом, или по дому работать, – вот чем должен заниматься мужчина!» – такова её точка зрения.
А моя? Проснувшись ночью, я не мог уснуть, мучаясь вопросом. Зачем, для чего я пишу? Если пишу для души, то зачем раздражаю жену? Надо ещё больше помогать жене. Старался понять жену, и посмотреть на всё её глазами. Обида на жену прошла. Пришла мысль. Вот она.
Мы не заостряем внимание на обычных вещах. То есть, мы видим, слышим, ощущаем запахи, ... – и это становится нашими буднями. Не говоря ни слова собеседнику, мы можем его видеть, и этого бывает достаточно, чтобы рассказать ему или о нём целую поэму. А интонация нашего голоса простую историю делают сочной, насыщенной, открывая перед нами неповторимый мир звука.
А вот общение через письмо – открывает свои тайны. Когда тебя не видят и не слышат. Твой собеседник видит только на молочно-белом «листе» монитора буковки, которые чёрным бисером создают узоры. Которые могут оказаться огромным добрым гигантом, несущим свет и море цветов… Огромным голубым небом, в котором паришь, ощущая запах скошенного луга, зачаровываясь необычным пением экзотических птиц...
Но чаще – у нас слова, как маленькие серенькие мышки, снуют в пыли под нашими ногами.
Нет, писать я буду так просто, для души. Это уже хроническое.