Плачет ангел о нас, о заблудших.
Слёзы сыплются вешним дождём.
Этот голос вонзается в души,
чтобы в них отозваться потом.
Плачет мать по невольной обиде
от своих повзрослевших детей.
Этих слёз ни один не увидит.
Оттого ей ещё тяжелей.
Плачет осень над прожитым летом,
орошая слезами листву.
И в слезах изливают поэты
жизни боль, вещий сон наяву.
В утешенье всем плачущим слышен
голос нежный, рожденный смычком,
голос искренний, поданный свыше,
различаемый в гаме людском,
даже если короткою фразой
незаметно, негромко вздохнёт.
Этот голос запомнится сразу,
навсегда за собой поведёт.
Этот голос целебен и сладок.
Этот голос подобен заре.
Он сияет, как тысяча радуг
в обезрадуженном ноябре.
Прозвучит - и душа встрепенулась,
рассияв мириадом лучей.
Счастлив тот, чья рука прикоснулась
к чуду именем ВИОЛОНЧЕЛЬ.