Я стою на пороге, такого родного, такого знакомого Дома
Возле яблони старой, что хотя и цветет, но плодов
нам уже не несет
И пытаюсь сглотнуть горечь в горле застрявшего кома
Только что-то никак мне сглотнуть этот ком не дает...
А в весенних садах жгут в кострах прошлогоднюю осень
Этот дымный туман застилает мой Будущий Путь
И откуда-то, может из прошлого, запах свежей малины приносит
И никак не дает, в горле вставшую горечь, сглотнуть...
С крыши Дома бесстрастное Время, шурша, опадает
Сквозь надежные, толстые стены бесстрастное Время течет
И из каменных стен, как песок, потихоньку года вымывает
И, где-то в дымном тумане, кукушка деловито ведет их учет...
Отслужив, крепкий Дом понемногу слабеет... ветшает...
Как ни грустно - все когда-то приходит к Земному Концу...
И, сглотнув горький ком, я с Порога смотрю, как мой сын
возле Нового Дома оливу сажает
И как мой маленький внук помогает отцу...