Когда на улице снег... И даже не снег совсем, точнее, не совсем снег... Когда он мокрый и не поймёшь, то ли дождь идёт, то ли нет...
Снег тяжёлыми мокрыми крупными хлопьями падает на землю. Кажется, будто ангелы там, наверху, умирают... Дождь - кровь. Много-много крови, потоки. А снег - перья. Белоснежные перья, слипшиеся от воды, то есть от этой прозрачной, незаметной крови...
Под дождём, когда уже вымок до нитки, так легко... Потому что там наверху точно кто-то умер за тебя, за твои грехи... И ты искупался, причастился. Безо всякого вина. Дождём и перьями, то есть снегом... Там, наверху, кто-то уже точно знает, что ты стал на шаг ближе душой. И, кто знает, может следующий дождь унесёт вслед за собой на радугу, этот недолговечный памятник погибшим ангелам...