Он был садовником. Профессионалом.
Профессионалом, чутко ощущающим, в чем нуждается тот или иной цветок.
Он нашел среди огромного количества различных курсов и занятий курсы по садоводству. Совершенствовался.
Знал, какая почва требуется для выращивания роз и чувствовал, когда следует поливать маргаритки.
Садовник содержал огромную оранжерею различных цветов, начиная с ромашек и заканчивая лилиями. Росла даже лиана, хоть она и выбивалась из общей картины.
Нет, этот садовник не просто так выращивал цветы. Он любил их запах, но не мог постоянно находится в оранжерее. Поэтому он просто составлял из них букеты. Лилии часто состояли в соседстве с розами, но никогда с маргаритками. В одном случае цветы поддерживали друг друга упругими стеблями, в другом – убивали ревностью и жаждой воды.
Он любил их.
Всех.
Безумно.
Ему нравилось в них все… Пока он их, как ни печально, не срывал.
Ведь рано или поздно – они все увядали. Они отцветали. И это не хотелось видеть ему, романтику.
И тогда он их срывал и составлял в букеты. Он так хотел их сохранить. Но и тут они увядали, но уже без права на возрождение. Без той почвы, которую он подготавливал для каждого сорта и вида. Без удобрений и воды. Без собственных корней, которые до этого раньше твердо держали их в той среде.
Это была его любовь. Он и меня так сорвал.