Он молчал. Уже несколько часов подряд клубы едкого табачного дыма застилали крохотную кухоньку его квартиры и буквально вынуждали его заходиться кашлем при каждом, даже самом незначительном глотке воздуха. Он молчал, молчал и курил, курил первый раз в своей непродолжительной жизни, без остановки, по сигарете каждые 4 минуты, в течение последних нескольких часов. Сколько этих часов было? Он не знал.… Сбился со счета пару десятков сигарет назад. Единственное, что могло помочь восстановить его счет – это 4 опустевшие пачки, лежащие на столе, но ему было лень считать. Его тошнило, тошнило от курева, а скорее даже от запаха этого курева. хотя вполне возможно, что от чрезмерного количества выпитой водки или от того, что он уже второй день ничего не ел. А может его просто выворачивало от внезапно напавшей на него пустоты? Он не знал от чего именно, да и ему было все равно. Он сидел возле окна и неотрывно смотрел в одну точку, имя этой точки было не трудно запомнить и он его помнил уже не первый день. Её звали Темнотой, её величеством Темнотой. Он любил её, любил всем сердцем, как никого и никогда. Почему? Зачем? И за что? Как бы он хотел это знать… Она не отвечала ему взаимностью, она каждый раз бросала его, каждый раз, под утро… Каждый раз под утро она уходила к другому… к другим…Оставляя его одного, она каждый раз говорила, что уходит навсегда…каждый раз… «Женщины не умеют любить»: - тешил он себя этой фразой, повторяя её сразу же, как губы освобождались от сигареты, - «Не умеют»,- твердил он,- « не умеют… А ведь она истинная женщина, во всех смыслах этого слова, хотя и ведет себя на удивление по детски». Он вел себя так же, давно, ещё в школе…Сколько сердец он тогда разбил, каждый раз уходя к другой, от кого под утро, а от кого и вовсе через час…И вот, он столкнулся с той же манерой поведения, но только по отношению к себе. Как это было тяжело… безумно… все его попытки что-то изменить оканчивались одинаково… под утро она уходила. Он знал это. Знал, что уйдет, если не пускать…Но и если пускать, тоже уйдет…Он знал, знал по себе…
От мыслей его отвлек отчаянный женский крик. он исходил оттуда, из темноты…Крик столь же резко оборвался, сколь и неожиданно образовался внутри его любимой… Он прислушался…Ничего не слышал, но встал, ему просто надоело сидеть…Надоело сидеть без дела и в безропотном ожидании каких то событий прислушиваться ко всему происходящему вокруг. Надоело сидеть в ожидании чего-то, что изменит ЕЁ, чего-то, что изменит привычный и порой отталкивающий ход вещей в ней. Он налил в стакан оставшуюся водку и залпом выпил все до последней капли, достал из холодильника бутылку пива, положил сигареты в карман и вышел на улицу… Её аромат…такой приятный… такой притягивающий…без него он не мог заснуть даже если был смертельно уставший… без него он не мог ничего…Он стоял и вдыхал этот аромат, даже забыв на мгновение зачем вышел… Тело плохо его слушалось, алкоголь давал о себе знать…А может оно просто выражало протест обезумевшему разуму? Кто знает… Он брел в ту сторону откуда минутой ранее раздался тот самый непродолжительный крик, который поднял его с табуретки. Едва держась на ногах он шел по темной улице, полный решимости раз и навсегда изменить эту ночь, изменить темноту, изменить её величество… не сильно, совсем чуть-чуть… Так, чтобы она не потеряла от этого всей своей прелести…По пути, который продлился всего минуты две он выпил, а точнее будет сказать «влил» в себя пиво. Вы думаете он алкоголик? Возможно… Он не хотел пить и не любил. Алкоголь не спасал его от бед или грустных мыслей, не заставлял забываться и не расслаблял, алкоголь вообще был ему безразличен.
Водка то заставляла его пьянеть, то наоборот моментально вынуждала оказаться трезвым.
Ему был безразличен алкоголь. Он просто пил, зачем он сам не скажет. Он вообще многое делал, сам не зная зачем, хотя это в принципе свойственно всем людям, а ведь он человек, не так ли?