Мире Кредки
Она идет по листопаду. Окруженная листьями и сама состоящая из них – желтых, оранжевых, красных, пестрых, всегда разных и по-своему уникальных. Кружится в них, умудряясь видеть в тучах просвет и греясь случайным лучиком. Бабочкой сидит на скамейках, влажных от робких ладошек шелестящего дождя. Пальцами общается с ним, крутит ветер вокруг кисти, улыбается ветру. Ее жизнь длиною в осень. И поэтому осень в нашем городе не кончается. Она шуршит в обрывках бумаги, мчащейся по тротуарам, как исполнительный почтальон, она кружится вместе со стаями крикливых птиц, оповещающих о скором пожелтении неба.
Всплескивая ладошками, она с удовольствием выбирает тихие парки, чтобы отметить свое присутствие разноцветными напитками в тон листьям под ногами. Она пишет мне смс, которая с тихим шелестом пикирует мне на плечо, выпархивает из-под ног, а дома падает из рукава куртки. Главное поймать в ладонь, главное разглядеть!
- «В чайнике не осталось дождя, одни листья.. Я разлила их по чашкам и выставила в ряд.. Дни недели, месяца.. жизнь длиною в осень..»
- Я люблю твой чай из листьев. У него пряный, неповторимый аромат…
- «Я знала, как все будет.. но я хотела, что было хорошо.. И мне хотелось его пить и пить.. Но на утро стало сухо и листья застряли в горле..»
- Это так кажется. Листья не останавливаются в одном месте. Они мчатся вперед, отмечая собой твое существование. Существование длиною в листопад… Поэтому он здесь всегда.
Взмахивая концами шарфа, подушечками пальцев гладит ветер, слегка наклоняет голову, задумывается, и шепчет:
- «Листья будут идти всю жизнь…». А мне так хочется спать… Ты будешь по мне скучать?
- Когда ты уснешь, я буду в твоем сне. В твоих снах много неба. Нам не придется расставаться. Мы будем падать в ворохи листьев цвета крепкого пива, закружимся в ветре со вкусом недавнего прошлого, будем настукивать в деревья планы листьев на завтра… Будем курить в небо.. Ты только не плачь…
- «Осень длиною в одиночество..». И мне никогда не холодно. А ты дрожишь..
- Это оттого, что я не умею разговаривать с ветром.
- Сейчас ноябрь. Но ведь бывает же когда-нибудь зима… Какой он, снег?
- Ты не должна думать о снеге… Ты – вечная осень, а одиночество не вечно. Поэтому вам не по пути.
Собирает в кулачок мое дыхание, шепчет ему пестрые листья, мы вдвоем заматываемся в один шарф. И больше никого. И листья в трамваях и автобусах, весь город засыпает под ними.
На исходе ноября я беру в охапку смс, разбрасываю по комнате, ложу под подушку на ночь. Идем по лужам, в которых нет ничего, кроме сонного неба.
- Когда я усну, ты укрой меня своим шарфом, ладно?
Ночью я проснулась оттого, что пошел снег. Наутро то место, на котором мы всегда встречались, было одним большим сугробом. Снег кусал растрескавшиеся губы и охранял собою листья. Размотав свой шарф, я укрыла им то, что еще вчера было осенью.
- Мы будем ждать… Я и мой город…