Друзьям в вину я ничего не ставлю.
Пишу для тех, кто боль мне причинил.
Но их в глаза упреком не заставлю,
Чтоб кто-нибудь из них себя винил.
Бог знает, я не ставлю целью мести.
Что прошлое? Мне это все равно.
Ведь время, правда, не стоит на месте.
В том я, как вы - мне много прощено.
Тому легко признание дается.
Кому оно с рождения дано.
Над кем судьба с пеленок не смеется.
Над слабыми смеяться им - грешно.
Кого вы можете и видя, не увидеть,
Не замечать его у ваших ног,
Того легко сравнением обидеть.
Но и ему дает признанье Бог!
Мы все читали гадкого утенка.
И это мог бы быть любой из нас.
Но вызов миру бросила девчонка,
Которой в школе забавлялся класс...
Ей не хватало сил учить уроки,
Она боялась всех учеников
(Они и в правду были так жестоки!)
Ждала зовущих на урок звонков,
Что в перемену были ей спасеньем.
Была довольна каждым воскресеньем:
Их, как каникул, всей душой ждала.
И разуменьем всех слабей была.
И медленнее всех душой взрослела.
Кому есть дело, что она болела?
Все видели в лице ее мишень,
И пользовались этим каждый день!
Но лишь одно молчать их заставляло,
И, как на чудо, устремлять глаза:
Когда она свои стихи читала,
Душа ее светилась, как звезда.
Все, кто ее бездумно обижали,
Лишь только в это время уважали!
Давно и безвозвратно уж пропала,
Хранящая стихи ее тетрадь.
Она не может с самого начала
По памяти их снова воссоздать.
Дала ей вера сил и вдохновенья.
И дал ей Бог все новые слова.
И долго будут жить стихотворенья,
Когда она завянет, как трава.
Их, может быть, однажды прочитают
Те, кто ее и вспомнят, и узнают.