Ненавижу дождливые вечера в Токио.
Прислонившись спиной к белой стене и свесив с подоконника левую ногу, смотрю через подтёки на холодном стекле. В длинных пальцах согнутой в локте и отдыхающей на приподнятом колене руки дымится едва начатая сигарета. В просторной квартире холодно, но я сижу в одних потёртых временем джинсах. Отросшие до поясницы винные пряди рассыпались по оголённой спине, убранные со лба сложенной вдвое чёрной банданой. Мне некуда спешить, потому что на завтра нет никаких планов, и я уже давно перестал вести счёт времени.
Все мысли устремлены к дому.
Незваное, но полюбившееся бойкое рыжее солнце с изумрудными глазами, белая молчаливая махина и сереброволосый юноша с мягким изгибом горьких, прохладных губ.
Больше всего на свете сейчас хочется обнять его со спины и зарыться носом в пепельные перья, принимая на себя вес чужого тела и передавая его тёмной спинке низкой кровати.
И слушать как за окном падает дождь.
Выдохнув туманное облачко дыма из лёгких, я закрыл потухшие глаза и прислонился щекой к замораживающему холодом осязание стеклу.
Я люблю Японию, я здесь вырос. С этим местом связано много воспоминаний, хороших и плохих.
Но сейчас я ненавижу этот холодный, мокрый город, потому что рядом нет тебя.