На море, словно в храме мы.
Молча хочется стоять.
На прхладном
Сером мраморе
Волны белые дрожат.
Солнце рыжею лисицею
Улыбнулось из небес,
Осушив траву росистую,
И осталось службу несть.
Я стою тиха, послушная...
А по тонкой-тонкой лесенке
Опустился вниз
Надо мною Бога вестник-
Лист-парашютист.
Закружились птицы над морем,
Кличут, за собой хотят позвать,
А на тёплом
Алом мраморе
Волны пенные шалят.