Сдается мне, что игра опять не стоила свеч,
Что снова биты тузы
И мне опять нечем крыть…
Агата Кристи.
Я болею тобой. Я просто болею. Пью лекарства от обычной болезни и мучаюсь от любви. Завтра мы не увидимся. Послезавтра тоже.
Судьба оказалась прозорливее меня. Я же перехитрила сама себя. Кому я врала, когда смотрела тебе в след и думала: на какой станции метро он живет? По пути ли нам? Кому я врала, что ОН МНЕ НЕ НУЖЕН? Что мы больше не увидимся? Даже снег смеялся мне в лицо в тот вечер.
О чем ты молчал тогда так, как будто молчание и было твоим самым главным словом? Вначале я не смела прервать эту траурную прощальную процессию, но потом это стало просто невыносимо…
Я болею тобой. Завтра мы не увидимся. Послезавтра тоже. Какая жуткая пытка – не видеть тебя.