(мир, глазами любимого)
Пустыри. Нескончаемые пустыри. Пустые небеса и палящее солнце. Раскалённый камень, хранящий в своих недрах глоток мутной воды, смешанной с илом. Бесконечное полотнище иссушенной сухим ветром дороги и редкие развилки. Пыль, забившая собой каждую пору живого и изнуряющий зной. Резиновое время, играющее на нервах, и этот надоедливый свист, вырывающийся из нарывов опалённой земли. Ветхая одежонка давно не спасает ни от наготы, ни от непогоды – просто лохмотья, болтающиеся неопрятными клочьями по всему телу...
Это мир, в котором я был рождён. Это вечный полдень, которому нет конца и нет начала.
Есть в этом мире аскеты, лишённые разума, но разве можно на них сердиться? Эти безумцы, называющие себя мудрецами, верят, что есть иные миры с иным течением времени. Что существуют они на границе, лежащей у основания искренних желаний сердца и свободным полётом мысли, не скованной рамками действительности, к которой так привязано моё тленное бытие... А может и в самом деле где-то всё иначе? Всё отлично то того, чем я живу? Но нет! Много лет потрачено на поиски и всё остаётся неизменным – всё тот же убийственный полдень. Всё те же бесцветные пустыри. Всё те же душные сухие ветра и слепое солнце, высасывающее жизнь из тела по капельке пота. Всё те же нарывы в земле, давно превратившейся в невесомую пыль. Всё та же дорога в никуда и пустые небеса, прожжённые зноем да пылью. Нет других миров за горизонтом и нет другого времени. Есть только безумцы, выжившие из ума, утверждающие обратное. Я был слишком юн и потому поверил... Хотел найти нечто, о чём не имел ни малейшего представления, а в результате сам стал похож на обезумевшего от долгих скитаний по пустыням аскета, утратившего и то немногое, что имел – шалаш да старый каменный колодец, на дне которого всегда было немного воды, смешанной с глиной. Меня это устраивало, чёрт побери, так зачем же мне нужно было уйти? Что гонит меня к пустому горизонту? Безумие?! Так много пройдено и поворачивать не хочется, впрочем как и не хочется идти дальше... Может остановиться вместе с полднем и стать прахом, развиваемым ветром?... В конце концов это и есть истина жизни и смысл существования каждого... Так зачем трепыхаться, чего-то искать, оспаривать законы реальности, ища спасения в фантазиях старых безумцев? Вчера было тоже, что и сегодня. Завтра ничем не отличится ни от вчера, ни от сегодня – всё одно и это неизбежность, рок, судьба...
Накрывши воспалённую голову ветхой сумкой, я укладываю своё измождённое тело на покой у обочины дороги. Изголовьем кладу себе придорожный камень и закрываю глаза. Пора спать, а потом снова в путь, в никуда... Я чувствую, как пыль обволакивает моё существо, как сухой ветер кусает мою тонкую кожу, как солнце безжалостно слизывает с меня капельки пота и всё же продолжаю дремать. Мне снится то же, что меня окружает когда я не сплю. Это лишний раз доказывает, что ничего другого не существует, кроме того, что есть.
Я не веду счёт времени, просто жду, когда мои отяжелевшие от долгого странствия ноги чуть полегчают и снова будут способны измерять бесконечность пыльной дороги. Хотя я и сам не знаю, куда иду и зачем? Я устал от этого бесполезного шествия в никуда, а остановиться уже не в моих силах...
Вечный изматывающий полдень и сон, в котором нет ни успокоения, ни отдыха, ни грёз – вот награда одинокого пилигрима жизненной пустыни. Вот правда, на алтарь которой возложены силы моей цветущей юности, ясность трезвого ума и порыв душевных мечтаний. Я всё ещё юн, но вечный полдень и пыль дорог сделали из меня старика, в котором нет ничего, что так свойственно для юности... Я чувствую, как по моей щеке катится солёная слеза, впрочем жизнь её весьма коротка. Даже её у меня похищает суховей и я, тяжело вздохнув, переворачиваюсь на другой бок. Перевернувшись, я на миг открываю свои глаза, чтобы вновь закрыть, но не могу... Не хочу, потому что вижу... тебя... Ты стоишь передо мной в кругу дождя... По твоим щекам катятся крупные прозрачные слёзы. Ты улыбаешься и грустишь одновременно. Ты смотришь в глубину моего существа и одновременно проникаешь мир вечного полдня. Я не могу объять твоего взгляда. Твои уста застыли в молчаливой загадочной улыбке, вместе с тем с них срываются мысли, которые я чувствую, в которых я утопаю как в океане, которые потрясают мой мир. Мир вечного полдня рушится под воздействием налетевшей на него бури. Палящее солнце поглощается свинцовыми тучами, из утробы которых вырываются ослепительные огни молний, озаряющие всё пространство. Затем я чувствую, как под моими ногами дрожит земля, потрясаемая небесным громом. Твоё лицо, которое дышит спокойствием, бледнеет. Ты сердишься, потому что я не верил в твоё существование. Потому что отрицал твой мир. Потому что перестал тебя искать и ждать. И сейчас, как отрицание моей правды и моего скупого мира, ты сама явилась ко мне, разрушая на моих глазах всё то, с чем я свыкся. Ты ничего мне не говорила, просто молча смотрела в мои глаза и продолжала наводнять мой мир своим. Меня трясло от страха. Меня знобило от холода. Я пытался спрятаться под камень, а ты продолжала слияние двух миров. Моё сознание вопило, дух сопротивлялся, я не верил... Видел и не верил, что такое возможно... Я увидел в тебе сначала ангела, потом демона, но затем.... Когда сквозь пелену проступило бархатное солнце, когда развеялись тучи, а из некогда безжизненной земли проклюнулась зелёная травинка, я, вдруг, увидел в тебе человека себе подобного, умеющего верить. Умеющего не просто верить, но верой пересекать границы миров. Впервые я увидел иной мир, иное течение времени, иную истину... Ты, улыбнувшись, исчезла как наваждение, как мираж, как сон. Однако зелёная травинка, прохлада и голубизна небес кричали мне о том, что это действительно было явью. Умывшись твоим дождём, я увидел своё лицо – молодое и полное надежд. Выйдя из-за камня, я подошёл к тому месту, где ты оставила след: «Думай обо мне».
Закрыв глаза, я думал о тебе до тех пор, пока не увидел тебя снова. В твой мир, дождя и гроз, я привнёс немного солнца, сухого ветра, пустырей и пыли. Ты улыбалась, наблюдая за тем, как у нас на глазах рождается новый мир, неведомый нам до селе. Я строил пустыню, а ты возводила в нём оазис. Ты обрушивала грозы, а я выводил солнце, расчищая небо от туч. Я укладывал камни, а ты пускала между ними ручьи... Ты дала мне живительной воды без примеси ила, песка и глины, а я... Я согрел тебя, продрогшую от бесконечных дождей, солнцем...
Иногда старый мир хочет разрушить новый. В душу проникает зной и нескончаемый полдень житейских проблем, но ты... Ты, прислонив свою голову к моей груди, хранишь наш мир одной лишь просьбой: «Думай обо мне». Истина в том, что одному хранить гармонию мира не под силу. Он увядает и растворяется в однобокости дней. Истина в том, что человеку нужно жить мыслью о ком-то другом, очень близком и родном: «Думай обо мне...»
/г. Наро-Фоминск Московской обл. 03.06.2007г. СаЮНи/