Осенние четки шиповника

               
                Из цикла «Разговор с ветром».

       Лазурное небо затянули унылые тучи. Земля уже отвернулась от горячего солнца, чтобы дать жизнь сырой осени и суровой зиме. Известно, что поздняя осень обычно предпочитает жить в сумерках, и ее краткий день чаще отдыхает в облачной тени ночи, мимолетно проскальзывая туманным серым призраком. Редкое солнце теперь лишь изредка снисходительно проводит своими прозрачными руками по пустеющим рощам, слегка прикасаясь к верхушкам пожелтевших деревьев. Они уже отдали себя сполна, став дыханием всего живого, и тихо засыпают до новой весны, оставляя нам синеву неба, подкрашенного влажным туманом. Но пустота в природе вызывает грустное настроение, ведь кому-то достался лишь неутоленный запах хризантем, горьких желудей и прелых листьев.

  Недовольный ветер мечется среди оголенной природы, наводя осенний порядок, и часто злится, заставляя запоздавших быстрее освободиться от пестрого, красно-желтого наряда. Он уже оборвал все листья со старого ореха, и день за днем они вместе уныло скребутся в мою крышу и настойчиво вызывают на свидание, постукивая мелким дождем. Однако мне осенью зябко и потому неприятно их холодное ухаживание. Я прошу их прекратить завывать похоронную песню умирающей природе. Поглядывая в мокрое окно, я тихо шепчу свирепому ветру:
   - Ты стал совсем бессердечным, мой друг ветер, и совершенно истерзал меня своим диким воем. Ведь ты прекрасно знаешь, что осень меня не радует - не люблю я сонного оцепенения и беззащитной пустоты.
   - Мне тоже все вокруг постыло, - простужено откликается холодный ветер. - Вот я и подгоняю всех, отпускаю их на свободу. Видишь, как перелетные птицы дружными стаями улетают по своему привычному кругу. Однако упрямые листья почему-то боятся оторваться от своего уснувшего дерева, бестолково кружатся и оглядываются на него, будто не понимают, что их дом уже пуст.

 - Ты обвиняешь их в том, что они не хотят поддаваться твоей настырной силе? Но пойми, ветер, всем в мире страшно остаться в холоде одиночества и оторваться от родного ствола. Особенно, если неизвестно, что тебя ждет в будущем. Однако тебе не понять стремления к единению живых душ, ведь ты рад своему свободному одиночеству. Так чего же ты злишься на всех, ветер?

    - Я бы и рад не злиться, но тоскливо. Мне странно, почему все вокруг  пытается уцепиться за свое прошлое, не забывает и не хоронит его.
   - Наверно, потому, что всему живому на земле нужна опора. А прошлое, хоть призрачная, но все же опора. За ветер ведь не ухватишься!

  - Эх ты, мечтательница! Ведь призрачная опора - не опора. Жить прошлым – самообман. Прошлое уже умерло, как ушедшее лето. Посмотри на часы. Все живет, как стрелки на обычных часах, каждой секундой и минутой. Твой вдох и выдох – вот твое жизненное время. Оглянись, разве ты найдешь себя где-то час или год назад? Увы, там тебя уже нет. Ты никогда уже не сможешь возвратиться и опять прожить ушедшую минуту, ту, которая промелькнула и ушла навсегда.

Пойми, наконец, что ты есть именно сегодня, только с этой минутой. Это простая правда жизни. И в такой реальности все живет в природе. Тем более смешно слушать вас, людей, особенно тех, кто самодовольно рассуждает о том, что будет с ним через год или даже через десять лет. 

 - Не злись на нас, дружище. Пойми, что время в природе и у людей совершенно разное. Конечно, мы понимаем, что изменяемся с каждой минутой, но наша жизнь может застыть во времени. Знаешь, иногда так бывает, когда наступает жестокое время, которое замирает в горе, там оно поглощает силы и совершенно лишает человека ощущения движения. Однако в порыве высокого искусства время взлетает настолько высоко, что живет бесконечно. Наверно, миг духовного восторга, как черная дыра, притягивает энергию невероятной силы.

И происходит непонятное чудо - творческая сила мысли преодолевает банальную физическую меру времени. Время бесконечно мерцает и звучит в прекрасном творении, пронзая века и тысячелетия. Возможно, там оно преодолело предел, отведенный обычной минуте, ограниченный ей порог измерения.

   - Значит, врут те ученые, которые многие годы твердят, что не бывает вечного двигателя? 
Ветер стал заинтересованно перебирать четки ягод еще не собранного мной красного шиповника, разросшегося летом у старой беседки.
  - Я думаю, мой друг, что творческое вдохновение и есть пока непонятный нам вечный двигатель. Ведь сила мгновения духовного порыва навечно занимает место в пространстве, отдавая импульс тому, кто к нему прикасается, даже через многие столетия.
 
  Ветер чуть поутих, как будто задумался, сменив гнев на милость, и перестал играть дождем. Появилась надежда, что с ним можно поделиться своими мыслями и еще поговорить по-летнему: 
  - Знаешь, добрый друг, ведь наша душа бывает очень ранима. Она живет чувствами больше, чем рассудком, и ей всега необходимо тепло. Наверно, слезы дождливой осени все же заразительны, поэтому теперь многим грустно.

   - А ты сама будь мудрее, не разводи мокрую слякоть и не затягивай себя в опустошающую черную дыру унылой тоски. Осенняя сырость - это просто климатические особенности обычного времени года. И если вдруг станет грустно, то вспомни себя выносливой. Ведь раньше ты не замечала плохой погоды даже на горной тропе.

   - Возможно, ты прав. Однако я все-таки больше весну люблю и мне далеко до гениального поэта, который с нетерпением бросался в туманную осень. Холод осени почему-то пробуждал в нем горячую кровь, и его сердце билось быстрей, наслаждаясь сильным творческим порывом. Он жил ликующим восторгом - бег вольного коня, искры из-под копыт. У осенней свечи из-под его волшебного пера взлетали чарующие стихи. Наверно, в них он переливал всю силу отдыхающей природы, которую ей щедро подарили буйная весна и жаркое лето.

- Ну, как же мне надоели ваши мечтатели! И это же только надо было выдумать -пресловутые поэтические вечные двигатели! Вот и ты опять рассуждаешь о какой-то абстрактной засыпающей природе, совершенно не замечая меня, мои яростные порывы! Скажи прямо, что не любишь ты меня, подруга, мокрого и холодного, так лучше думай о своем гении лирической поэзии! 

Ветер раздраженно царапнул по крыше голыми ветками опустевшего ореха, затем порывисто подтянул к себе сиреневую тучу, умываясь мелким дождем. Но уже через минуту он все же немного затих и примирительно сказал, подобрав разбросанный шиповник:
    - Славно, все-таки, что этому вашему поэту досталось легкое перо от небесных птиц. Я думаю, он стал таким, потому, что творил на крыльях любви.

 - Да, возможно, он всегда был отчаянным оптимистом. - Я прислонилась лбом к холодному стеклу, пытаясь передать своему голосу сердечное простодушие:
  - А я вот сама себя частенько ругаю, что у меня осенью пишутся все какие-то прощальные этюды об уходящем. Недавно, почему-то опять потянуло в зеленый день теплого августа, когда над моим домом кружил одинокий лебедь. Мне тогда показалось, что он ищет свою потерянную подругу. И я еще подумала, что это грустная примета – к расставанию. Но представь, сегодня холодным утром вдруг вышла на крыльцо, когда тебя не было рядом, и в полной тишине прислушалась к шуршанию падающих листьев.

   На мгновение далекому солнцу все же удалось пробиться сквозь серые  кружева облаков. И оно вдруг совершенно по-летнему заполыхало, заголубилось на сахаристом инее да так, что глазам стало больно. Когда же я подняла голову вверх, то даже задохнулась от восторга. Представь, в прозрачном осеннем небе, буквально над моей головой, уверенно разрезая воздух сильными крыльями, торжественно летели четыре лебедя. Солнечные лучи отражались от их белого оперения и золотились над ними ослепительной сияющей короной. Я даже загадала, чтобы среди них был и тот августовский одинокий лебедь. Пусть он будет счастлив в теплом краю в дружной лебединой семье.

   - Что-то ты моя подруга, совсем загрустила. Может быть, ты сейчас тайком  плачешь от осенней грусти за своим мокрым окном?
Ветер смущенно зашелестел опавшими желтыми листьями, заботливо прикрывая рассыпанный на примерзшей траве красный шиповник.

  - Нет-нет, я не плачу, тебе показалось. Это просто обычная лирика, и ты сам уже весь мокрый от унылого дождя, вот и придумываешь. Лучше не злись на меня, не стучи в окна и не срывай мой красный шиповник. Оставь и мне, хоть немного, на осенние четки. Не разбрасывай. Говорят, что четки шиповника успокаивают и помогают размышлять. Я буду перебирать их на тонкой нитке долгими вечерами под тихий шепот осени и просить минуты не торопиться...