На чердаке убогого сарая
нашел я старый граммофон,
пластинка в нем была живая,
игла, пружина - все при нем...
И так отчаянно, как бегство,
как - будто жизнь на волоске,
рвалась мелодия из детства,
о радости, надежде и тоске.
Неслась мелодия живая,
как жизнь моя - вся на духу,
настоль знакомая, простая,
то ли во сне, то ль наяву.
Летит и мне напоминает:
сосновый парк наш и кино,
в субботу музыка играет,
и во дворе стук домино.
Не слышно голосов разлуки,
еще быстрей и все сильней,
звучат волнующие звуки,
уже давно минувших дней.
Труба поет, беды не зная,
вот смолкла, чувствуя беду,
как душу мне она терзает,
я слушать больше не могу…