Мне не хочется нести влюблённый бред: его и так много вокруг; он прост, он понятен - он очевиден.
Мне не хочется описывать твой облик и восхищаться каждой его чертой; мне не хочется также перечислять достоинства твоей души и твоего характера и рассуждать о том, как мне с тобой повезло.
Мне не хочется, вскользь упомянув о твоих недостатках, говорить, что они вовсе не важны для меня.
Нет...всего этого мне не хочется. Поскольку незачем. Тогда чего же...хочется?
Поймать. Схватить за хвост что-то в тебе. То самое нечто, которое смогло так взволновать мою осипшую от криков душу и, вопреки всему, заставить её закричать вновь. Заорать дурным голосом, который густым эхом отозвался в мыслях. А что это? Я не знаю. И спросить не у кого. Оно не отыщется в закромах твоей души.
Человек загадочен. Я не говорю о тебе - любой человек по природе своей загадочен, ибо чужая душа - потёмки. Я не поверю в то, что кто-то кого-то может никогда не удивить, даже какой-нибудь мелочью. Но дело не в этом... Не в загадку твою я влюблена, хоть она и интересна мне. Ещё глупее было бы заявить, что ты пленил меня взглядом или улыбкой. Не спорю, они очаровательны, но то самое нечто находится на более высоких и тонких слоях вселенской материи - совсем не там, где получают свою светлую энергию глаза и улыбки людей. Даже стихи не рождаются во мне от тех эмоций, которые возникли при появлении в моей жизни тебя. А это весьма странно и незакономерно. Я даже боялась, что это начало гниения души моей, первый знак зарождения в ней чёрствого безразличия к собственному содержимому.
Чепуха: слишком молода моя душа, слишком мало видела она страданий и лишений. Всё, что она успела познать, может способствовать лишь развитию и взрослению её, но не озлоблению и плесневению.
Нет, стихи не поэтому не посещают меня. Осмелиться ли предположить, что, быть может, и эмоции мои чуть выше стихов? Неужели это тот самый "иной пласт человеческих чувств", о котором писал Варлам Шаламов? Тоже весьма сомнительно.
Тревожные мысли обжигают сердце свежим румянцем; шелестят в голове, заставляя её болеть и утяжеляя её. Если об этом не писать - тяжело. Попробуешь написать - выходит нудятина. И в то же время всё это, вместе взятое, так светло, так прекрасно, так приятно для юной, несозревшей души... Словом, думать и чувствовать трудно, но очень хочется.
И почему ты появился здесь, внутри меня? Бесконечная приторно-нежная усталость стягивает эти мысли.
А знаешь, спасибо тебе. Душа-то...плещется!