В феврале 1953 года мне исполнилось шесть лет. Не прошло и месяца, как однажды в один из весенних дней я с утра почувствовал, что за пределами нашего домика произошло какое-то очень-очень важное событие. Мы с младшим братом и мамой находились дома, а отец на работе. К нам в дом вошла почтальонша, вся в слезах. Мама подошла к ней, тётя ей что-то сказала, и они вместе стали плакать, да не как-нибудь, а в голос. Я стоял в стороне и не понимал, отчего они так закручинились. Мама подошла ко мне, обняла и трагическим голосом сквозь слёзы сказала:
— Горе, сынок! Большое горе! Умер товарищ Сталин!
— А кто это? — спросил я, потому что не знал такого товарища.
— Он вождь! Он друг товарища Ленина,— популярно объяснила мне мама и показала рукой на единственный большой портрет, висевший у нас на стене.
Я кивнул, давая понять, что Ленина-то в лицо я знаю хорошо: портрет висел у нас давно и я, рано научившись читать, всё пытался понять, что за смысл несёт подпись под портретом — «В. И. ЛЕНИН», но ответа не находил. Теперь свет забрезжил: это портрет не нашего родственника, а чужого товарища. Потом мама вновь подошла к тёте с сумкой, они ещё раз всплакнули и почтальонша понесла важную информацию в следующий дом.
Вот так впервые я столкнулся с большой политикой.
****
(Продолжение в миниатюре "Малыш и большая политика 2")
http://www.proza.ru/2009/11/05/1000
*****