Словесный сюрреализм

Сергей Кондин
   Бывалоча, выйдешь из себя, потом долго ищешь, а найдя, пытаешься всякими способами заманить себя в себя. А я еще кочевряжусь, моськи строю, нехорошими словами ругаюсь. Мол, что во мне хорошего, чтоб обратно заходить? Здесь свобода...
   
   Но походив-походив, намерзшись и оголодав, возвращаешься в себя, хотя втайне и радуясь, но для приличия ворча недовольным голосом. А я что? Я себя в себя запихиваю с радостью: нефиг было мне уходить из меня.
   
   А ведь, бывало, и наоборот - уйдешь в себя и сидишь там надутый, как мышь на крупу, огрызаешься на зов, не слушаешь увещеваний, отпрыгиваешь, если я пытаюсь вытащить себя на свет...
   
   Но не выдержав долгое время сидения в себе, выхожу, но не из себя, а дохожу до порога между "из" и "в" и балансирую на этой грани, как акробат на канате.