* * *
Как давно это было..
Чужой город.
Чужой язык.
Тоска о доме..
И по субботам поход в ресторан..в подвал.
Который без изменений помнил и Ульманиса.
И 40е.
И оккупацию..
Где играл на низкой эстраде один скрипач..
И был щербатый паркетный дубовый пол.
И каждый столик был отделён низкой перегородкой от соседнего.
Чем напоминал театральную ложу и, чтобы в неё войти нужно было открыть низкую, чуть ниже живота дверцу.
Молодость.
Бедность.
Чашечка кофе.
В том ресторане собирались художники.
И фарца.Контрабандисты с левым товаром - часами.
С одним из них познакомился близко и услышал много интересного
про механизмы швейцарских часов.
И поэты..
И просто богема Риги.
И официанты смотрели на нас снисходительно и уважительно одновременно..
И проститутки, подсаживались поближе, послушать стихи… которые читал Вальд, друг Артура Никитина, левака и пьяницы…..
Вальд ходил почти круглый год в сандалях на босу ногу.
И только зимой в носках.
И они часто бывали рваными на пятках.
И чтобы дырки были менее заметны, красил пятки тушью..
Особенно он любил Витязлава Незвалу…
« Наша жизнь тоскливая ,как плач.
Шёл игрок , томясь от неудач.
Падал снег в хрусталь ночного бара..
Дело шло к весне.
Был воздух полон пара.
И звенела ночь, как прерии.
От ударов звёздной артиллерии..
К ним прислушивались,
Опершись о столики,
Над седым бокалом алкоголики.
Дамы с перьями вкруг обнажённых плеч.
Меланхолики ,утратившие речь.."
И мы спорили о Дон Жуане в переводе Гнедича.
И об авангарде и музыке.
И о Эрви Гарнере,
И Коле Портере…
И о «Затмении» Антониони.
И иногда денег не хватало…чтобы оплатить заказное кофе, которое пили под сигаретный дым вёдрами..и официанты нам верили ,что заплатим в следующий раз.
И мы их не подводили.
Нам было интересно и сидели до поздна..пока не подходил старик латыш-швейцар и по-латышски просил «господ-поэтов удалиться.»
Интересно было и другим.. незнакомым посетителям кабака.
Которые оказывались рядом , чтобы послушать стихи…
И которые иногда… платили за нас.
Как далеко унесло время всё это.
И как оно где-то изменило нас.
Вся жизнь идёт по французской пословице.
«Когда есть задница нет брюк…Когда есть брюки нет задницы!»
Как хотелось бы вернуть то ощущение ожидания Будущего, которое тогда для всех нас было ещё далеко за горизонтом….
* * *