Когда жизнь наполняется смыслом. Это прекрасно. Всё как в знаменитом фильме. И даже простые действия становятся зоконченными и романтичными. Люблю это состояние. Покой. Умиротворение. Вдохновение. Это просто когда ты знаешь, чего хочешь. И чувствуешь себя поразительно обаятельной даже в дырявой майке размера XXXL. И вовсе не спешишь. Это состояние свободы. И хочется в Париж, в Нью-Йорк, в Лондон. Куда-нибудь подальше. От России. От этой странной атмосферы. Хочется чего-то нового. Чего-то другого. И когда движения медленны. И не надо никуда торопиться. И на день тысяча планов! И можно о них забыть. Пропустить встречу. Посидеть дома. С чашкой чаю. Это жизнь. Жизнь, наполняется смыслом.Смысл это не что-то особенное. Это то, что нас окружает. Мировоззрение. Взгляд на саму жизнь. Столько всего переменилось! И ушло это отягчающее чувство. Ушёл человек, заставлявший против воли думать. Не нарочно. Так получилось. Теперь я снова легка. Снова одна. Но не одинока! С улыбкой вспоминаю прошлое. Как по дурости влюбилась, как влюбила. Но, слава Богу, это было чувство привязанности. Родственные души - ничто более. Как потом сама втянулась в этот разврат. Как раз за разом ничего не выходило. Как поняла, что это не моё. Как встретила "глоток воздуха". Как я оворила: "Ты похож на довольного кота". Как мы писали друг-другу глупые смски. Как я снова вернулась в Москву. Как опять пошла привычная схема жизни. Как тяжело было. И душно. Как снова смогла полюбить. Полюбить на мгновение. Вопреки всему. На один краткий вздох. А теперь мне светло и хорошо. Как мне никто не нужен. Как я смогла сказать: "...всё кочено... Прощай." И удалила память. И снова ожила. И вернулись силы. Мне говорят: "Ты расцвела..." А я краснею. Боюсь сказать неправду. И пусть кто-то думат, что я не такая. Мне всё равно. И так легко излагать мысли на бумаге. И не слышишь стук клавиш. Только шуршание ручки. И можно черкать. Не аккуратно зачёркивать. А именно черкать! Размашисто. Со вкусом. И никто не посмотрит на текст, как на рссказ. Это моё маленькое искусство. Мой почерк. Неаккуратный. Неровный. Такой странный и родной. И смайликов тут не поставишь. Хотя я пишу и улыбаюсь. И где-то долго думаю над словами. Но этого не увидеть. Увидеть можно лишь окончательный вариант. Чистовик, перепечатанный в @дневник.
и хочется писать
и вкривь, и вкось.
я творю.
и делаю, что захочется.
и как захочется.
и сны мои безмятежны.
могу писать вечно.
настроение располагает.
но думаю пора заканчивать.
пойду смотреть цветные сны.
Люблю тебя.
Люблю за то, что ты
вернул ме меня, мои
мысли, мои чувства, мой
мир. Это тебе:
I<3 u.