Когда на пальцах остаётся только малая часть того что было…
Только ощущения того что приходилось ощущать…
Только того, что как будто ты жил…
Только того… или той…
Вдруг понимаешь, что всё что было, куда-то уплыло…
Понимаешь, что вдруг научился прощать…
А на душе такая тина, такой ил…
И память о нём… или о ней…
И на щеках то ли снег, то ли дождь, то ли слёзы…
И за окном тёмная, ночная тишина…
И в глазах ночь…
И по щекам дождь…
Помнишь первый поцелуй…
Помнишь первую улыбку…
Помнишь первое прости…
Помнишь первую слезинку…
И не знаешь, то ли разрешать…
То ли прощать…
То ли всё рушить…
То ли…
Тот, кто через это прошёл, тот поймёт…
А поймут ли меня… Мне не важно…