До чего же все-таки избитая тема – писать книги про чужие дневники. Это выглядит как литературное воровство или же какая-то конспирация, до того неуместная в художественных произведениях, что такой вариант сразу хочется отмести. Но с другой стороны – это величайшее чудо, если один человек проникся душевными излияниями другого и даже был вдохновлен ими на написание книги.
Впрочем, целью моего рассказа является вовсе не поиск какой-то нити, соединяющей всех творческих и просто тонких натур, а демонстрация того, что наше равнодушие или грубость способны разрушить жизнь возможно самых прекрасных Божьих творений.
Однажды, прогуливаясь в парке, я увидел необыкновенное столпотворение – весь пустырь, расположенный неподалеку от главной аллеи, был уставлен машинами милиции и скорой помощи, помимо сотрудников МВД и санитаров, общим числом около двадцати, плотным кольцом толпились зеваки, судя по количеству, сбежавшиеся со всего парка. Маленькое бездыханное тело погрузили на носилки и торопливо погрузили в карету скорой помощи. Все это время не умолкали сирены, постоянно доносились голоса из раций, некоторые из зевак громко переговаривались.
Прибывшие вскоре на место кинологи сразу начали поиски, которые завершились очень скоро и почти безрезультатно. Собаки потеряли след возле речушки, протекающей в лесопарковой зоне, однако удалось найти цветастый портфель, принадлежавший, судя по всему, умершему.
Вскоре начался дождь, который окончательно замел следы возможного преступника. Будучи по-летнему одетым и не имея зонта, я поспешил домой. Стоит ли говорить, что в крайне подавленном настроении. Однако дождь все усиливался и я был вынужден забежать в полуистлевшую беседку, которая была единственным напоминанием о детской площадке, когда-то располагавшейся на этом, ныне сильно заросшем, пустыре.
Мое внимание сразу привлекла яркая тетрадь, лежащая в самом углу бетонной «скамейки». На обложке черными чернилами было выведено: «Мой дневник. С. Г.»
Неровным детским почерком была исписана вся тетрадь на восемьдесят листов. Я уже тогда стал догадываться, кому принадлежит дневник, а через пару дней мои догадки подтвердились – по новостям сообщили имя убитого в парке мальчика. Им оказался ученик шестого класса располагавшейся возле парка школы. Заплаканная учительница рассказывала, что это был очень талантливый, хотя и достаточно замкнутый ребенок. У матери Саши (так звали мальчика) не выдержало сердце и ее положили в больницу. Отец, который жил отдельно, но довольно часто навещал сына, пытался скрыть эмоции, однако по всему было видно, что этому человеку невероятно тяжело.
К сожалению, я не могу спросить у Саши разрешения, но все-таки осмелюсь опубликовать здесь отрывки из его дневника.
19 апреля ***7
Здесь, возле парка, проходит железная дорога. До недавнего времени я не знал, куда она ведет, для чего именно предназначена. Мне немного страшно, здесь часто ходят взрослые ребята, обычно выпивающие или уже пьяные. На той стороне дороги какое-то училище, а на этой – пивной ларек. Я даже не знаю, что хуже – пить каждый день, учиться на какого-нибудь слесаря или неподвижно сидеть в ларьке и общаться с нетрезвой молодежью. Наверное, хуже всего – думать о том, как несчастны другие люди.
Очень жаль, но железная дорога оказалась кольцевой – я посмотрел по карте. Это разрушило мои мечты: хотелось идти по шпалам долго-долго, выйти из черты города, посмотреть на то, как живут НАСТОЯЩИЕ люди, полюбоваться вечнозелеными лесами, чистыми реками, безоблачным небом. Но наверное мне не суждено вырваться отсюда. Может быть оно и к лучшему.
27 апреля
Я боюсь взрослеть, потому что кажется, что любая работа – это что-то невероятно сложное, к чему я не готов и возможно никогда не буду готовым. Сложно и теперь. Я ненавижу школу, ненавижу своих одноклассников – они целыми днями говорят о компьютерных играх и глупых мультфильмах – и при этом у них счастливые лица. Они повзрослеют и будут работать, как работают сейчас их родители. А я не смогу. Я, наверное, вообще не стану взрослым.
2 мая
Сегодня из разговора родителей я услышал, что в нашем парке нашли мертвого человека и достоверно известно, что это - убийство. Я был уверен, что в этом чертовом лесу когда-нибудь появится маньяк. И им мог стать я. Эти разрушенные домики, заброшенные детские площадки, болотистые дебри – все располагает к тому, чтобы убить или умереть. Как это страшно – быть убитым. Как это тоскливо – быть убийцей. Но ужаснее всего – представлять себя то маньяком, то жертвой.
3 мая
Убитому было всего 11 лет, он почти мой ровесник, может быть мы даже были знакомы. Имя не называют. И, как же это глупо, они во всех подробностях рассказывают, как ему вырвали кишечник. Зачем жить в таком мире?
21 мая
Родители очень меня любят. С раннего детства возят по всяким психушкам, чтобы их сынок не дай бог не попал в армию. Знали бы они, насколько меня травмируют эти облупившиеся стены, эти безумные пациенты, вся эта чертова больничная атмосфера. Я начинаю представлять, как люди становятся маньяками.
14 июня
Я никогда не уезжаю из города. Дачи нет, а на море ездить отказываюсь, потому что не умею плавать. Недавно у меня был день рождения и родители подарили компьютер. Мне очень понравилась эта штука – Интернет. Там я нашел невероятно много подробностей об убийстве в нашем парке. Оно произошло 26 апреля, приблизительно в 13-14 часов, среди бела дня! Я попытался вспомнить, что это был за день. Насколько помню, было солнечно, но достаточно прохладно – дул такой промозглый ветер. На фотографии, которую также нашел в Интернете, я узнал пустырь в восточной оконечности парка, неподалеку от реки. Там я бываю очень редко, да и вообще это место не пользуется популярностью, поэтому неудивительно, что маньяку никто не помешал.
15 июня
Сегодня, сидя в беседке на площадке возле пустыря, сквозь дырку в стене я наблюдал за людьми. Поскольку беседка закрыта с трех сторон, в том числе и со стороны дорожки, меня заметить не могли. Я сидел и ждал кого-то. Или чего-то… Каждые восемь-десять минут мимо беседки проходили два милиционера. Ждут, что убийца вернется на место преступления. По меньшей мере наивно. Да и внимательности этим молодым сержантикам явно не хватает – они не видели меня и были потом очень удивлены, когда я вышел из беседки. Кроме них я видел несколько пожилых людей (в основном женщин), двух любопытных подростков лет пятнадцати и нескольких взрослых мужчин – скорее всего, грузчиков со склада, находящегося около восточной стены парка. Никто из них не вызвал подозрения. Это, наверное, глупо звучит, но я бы смог распознать маньяка с одного взгляда.
19 июня
Сегодня мои родители поссорились. И, кажется, все очень серьезно. Я не понимаю, зачем так усложнять жизнь себе и другим. Наверное, мне никогда не понять всех странностей взрослых людей. Отец уехал к своим родителям, а мне пообещал, что будет приезжать так часто, как я захочу. Вот и все…
2 августа
Мне непонятно, почему людей, читающих много книг, считают умными. По-моему, ум это нечто врожденное и никаким чтением его не усовершенствуешь. Люди вокруг глупее меня, но они счастливее. Они не думают о возможных несчастиях, а я каждый день смотрю, не появились ли у меня на теле синяки непонятного происхождения, не ноют ли старые травмы, не выделяется ли кровь при кашле. Кто-нибудь посмелее меня уже давно свел бы счеты с жизнью. Но я и этого боюсь. Я хочу умереть внезапно. Лучше всего - во сне.
3 августа
Я теперь почти точно знаю, что скоро умру. Точнее буду убит. В пожилом господине с собакой, которого я частенько вижу в парке, я разглядел Того Самого. Это был взгляд человека, который БОИТСЯ ГРУСТИТЬ. Странно, такого взгляда у него раньше не было. А еще это странное пятно ЧИСТОТЫ на его замызганном пальто…
18 августа
Сегодня я снова видел ЕГО – на переходе через Главную аллею. Маленькая мерзкая собачонка выпрыгнула из рук старика и едва не угодила под машину. В итоге образовалась пробка, из машины, едва не сбившей шавку, выскочил толстый господин и чуть было не накинулся на старика. Но он не смотрел на своего обидчика, потому что заметил меня. Ведь тот толстяк ЗЛИЛСЯ, а я – ГРУСТИЛ.
28 августа
Скоро осень и мне станет совсем туго. Жалко, что я – не поэт или художник. Говорят, что тоска помогает им творить. Меня же она только убивает.
4 сентября
Я уже все рассчитал. Дневник оставлю в беседке, портфель возьму с собой для отвода глаз. Мама, прости, что забираю твой коньяк. Я где-то слышал, что алкоголь помогает набраться смелости.
Ну вот и все. Последний стакан, последняя строка. Прощай, дневник. Прощай, осень. Да, и напоследок: на корке тетради написан адрес убийцы – я проследил за ним. Да, теперь это необходимо. Надеюсь скоро встретить его в аду.
С. Г.
Через несколько часов после того, как я отнес дневник Саши в милицию, подозреваемый был задержан. Он жил в полном одиночестве, в серой и тесной однокомнатной квартире. Всех удивило огромное количество детских игрушек у старика дома: у него не было не только детей или внуков, но и вообще каких-либо родственников.
Суд признал старика виновным в двух убийствах и приговорил к пожизненному заключению, но в тот же день он скончался. Причину смерти так и не выяснили.
Скорее всего ей стала невыносимая тоска.