« Городское»
Шагать известными,изведанными тропинками...Запахи...Всюду запахи,чувствовать лёгкое раздражение,уже холодает.В отдалённой глуши,под баррикадами пешеходов,машинных фимиамов,где-то далеко,где в плазменной голубизне переплетаются узлами знакомые и совсем чужие какофонии...
-«Эх...Бедная птичка-невеличка...»-,невольно взглянув на пузырчатый тротуар она покачала головой,скорее с любопытством,чем с состраданием.Замёрзла,бедолага,а ведь ещё недавно она чувствовала хруст веточки,постигая воздушную стихию она порхала себе...Тончайшая вибрация порванной струнки...Видимо инструмент был неисправен.
Не видать красавице неба пятнистого,не плескаться теперь в городском фонтане.Что было,то было,это ведь город, со всеми вытекающими последствиями. Сильный повелевает слабым,но никак не наоборот,стихия берёт верх,а сильного кормит не струна,а умение лавировать между выбором и ситуацией.Но всё-таки красиво жить,ровно как и петь не запретишь.У любой мелодии есть свой срок,до того момента,когда его не сменит иная.
Это город ,а в городе не в сказке очутиться,среди белых,мраморных домиков,эти домики мы таим глубоко,в маленьком подземелье на последней ступеньке,на которой вероятно поселились мыши.Но суть в другом...
Иногда думаешь,город он собрат пустыне,они подобны двум близнецам,ибо оба нещадны.Сухой шелест ветра,выносливость грубого песка,как твои слова брошенные мне вчера...Хриплые ноты песчанных берегов...Нога проваливается в зыбком,огненном водовороте,незная куда ступить и как жить дальше.А город он полон лже-оазисов,все тебе обязательно улыбнутся,не сегодня так завтра уродливая гримаса сменит свой маскарад на красочные папье маше.Парочку блиц-вопросов и человека уже след простыл...Забавно...В воздухе пахнет раскалёнными до бела шинами и маслом.
Ночной город пропитан рекламой,заправляя суп пиаром как вегетой и вместо соли маркетинг.На каждом углу мини-ресторанчики,супермаркеты,бары...Хохот...шушуканье...
-«Вам подать чёрный кофе или же белый с хрустящей булочкой как вы любите?»-это донеслось до её ушей.Ещё вчера ,именно этот-же соловей пел свою выученную серенаду очередному толстосуму,нежно щекотя его бумажник комплиментами.
-«Талантище,а не человек!»-говорили дамы юному соловью.
-«А по мне,так подхалим...Это его работа,язык его кормит!»-промямлила проходящая старушка-побирушка.
А шуму-то здесь было, дамы наперебой зацыкали,зашипели,как драные кошки,соловьи заулюлюкали.А толстый,безобразный охранник, переодетый в моряка-пирата заголосил басом,брюзжа слюной, изливал весь свой архив непристойностей.
Эх...И смешно и грустно...Интеллигентная элита как-никак!
***
«Дождливое»
Однажды на улице пошёл дождь...Правда,правда,я Вас не обманываю,он уверенно,с видом книжного денди с длинной тростью,смокингом и аристократизмом в жестах...мимике...устах. Его блестящий цилиндр на голове невольно вызывал у меня улыбку.Тем временем он отбивал чечётку по рябым подоконникам,сверкая медными каблуками...Пошёл сильный ливень.-«Наверное они с дождём в сговоре...» Но это было всего-лишь моё детское предположение.Увидев мою искреннюю улыбку он перестал стучать каблуками,спрыгнув с подоконника он протянул мне ладонь.Он был бледен как Пьеро,но не опасен,я была в этом почему-то уверена.Он не плакал.Взяв его за руку мы медленно пошагали вдоль бардюра,я знала,что пока его медные каблуки отбивают ритм моего сердца,я свободна...я в безопасности...