Мне хотелось написать песню,
Такую, чтобы ком в горле.
К сожалению, не получилось и в прозе.
Только ветер догорел тихо, на том самом золотом поле.
Я хотел написать "маслом",
Твой портрет, где улыбка счастья.
Но не смог, даже скромный набросок.
На столе лишь маргарин горький, да в заварочном чайнике плесень.
Я хотел убежать в вечность,
Ту, что адом зовется скромно.
Только смог, что доползти в старость.
Да где-то жизнь потерял в прошлом.