Ты смотрел сказку «Властелин колец»? Помнишь путь Фродо через зеленые равнины какой-нибудь Новой Зеландии и лес эльфов? Представил? Запомни этот цвет, потому что именно в него погружается моё идеальное путешествие.
Страна не определена. Возможно, ее и нет на самом деле - она лишь фантазия. Сочные, статные холмы, без ярких цветовых пятен. Сплошная зелень. Шелест листьев по ветру сладкому и прохладному, ветру свободному и освобождающему. Кричащие молчание леса чуть прикрыто пением птиц и запахом цветов. Настораживает плотный поток деревьев, сквозь который можно разглядеть влажную землю и залитые вечерним солнцем поляны. И запахи…ммм, - опавшая хвоя, цветы, свежестоптанная трава, дерево, серые камни и пыль…
Еще вчера мы смотрели на них с высоты птичьего полета. Ловили свою невесомость и падали вверх. Стряхивали с ботинок снег, опирались на скалистый утес. Вязали страховку и думали о горячем вине в кресле, на веранде маленького забытого домика, что развалился у подножья нашей высоты. Немного полетаем и спустимся вниз. Найдем теплый плед, корица заполнит воздух горчинкой вина. Взглянем в окно.
На горизонте, меж этих новых фрагментов будет озеро. И мы обязательно до него дойдем под самый вечер. В полумраке, на последних минутах заката, поставим палатки, разведем костер, откроем бутылку терпкого вина… и станем разговаривать. До утра. И, конечно же, будут анекдоты, и смех наш разольется по долине, удивляя одиноких обитателей холмов. Будут игры, пестрые истории о прошлом и никогда несуществовавшем, карты и печеная картошка. Ну, знаешь, такая – снаружи вся в пепле, как уголек, а внутри – желтая, как детство. И будет неожиданно влюбленный взгляд, двух сидящих по разные стороны костра. Он искрящийся, новый, завораживающий – огонь, взгляд.
Кто-то завалится спать прямо на землю у костра, свернув под голову свой вязаный серый свитер. Кто-то будет играть на гитаре или пытаться поймать радиоволну пропадающей цивилизации. Кто-то все еще будет смеяться, вспоминая шутку, рассказанную пару часов назад. Кто-то будет курить. Кто-то закинет голову, обнимет колени и станет разглядывать небо и обязательно найдет Малую и Большую медведицу. Взгляды пересекутся. Допивая вино, досидят до рассвета. А когда трава только-только покроется проходящей ночью, выступит роса, и ветер замрет на заснеженных вершинах, мы сбросим свои башмаки и пойдем по влажной, остывающе-теплой земле до самого озера. Это будет август. Мы сядем на теплые камни, опустим ноги в бесконечность. Темнота прервется звуком хрустящей воды. Мы обязательно увидим последнюю падающую звезду… и будем целоваться. Воздух наполнится будущим. Некогда заснувший у костра прервет на пару минут наше уединение, придя окунуться в глубины синей тарелки. Позже, весь оставшийся путь, будет наблюдать за нами, и, пряча взгляд, улыбаться, как будто знает о зарождающейся тайне. От костра останутся только тлеющие угли.
Утром мы увидим ту самую печёную картошку, что мы не досчитались ночью, вытаскивая из огня. Будет предложение остаться у озера. Еще на денек!? Пройдет теплый полуденный дождь, воздух наполнится озоном. Запах пыли проступит у нас на языке. Оживятся птицы – их голоса особенно слышны после дождя. На мгновение похолодает, и мы достанем теплую одежду. Но, спустя уже пару минут, убедимся, что ее можно было и не брать с собой вовсе, а оставить место для воспоминаний. Откроем рюкзак с пионерским летом и достанем консервы. А кудрявый мальчишка решит проявить свои первобытные навыки и пойдет ловить рыбу. Придумаем ему новое имя и заразительно засмеемся. Намокнут спички и дрова. И, разводя костер, мы будем благодарны изобретениям покинутого мира – за зажигалку и бутылку бензина, который мы слили из бака автомобиля, уходя в долину своего идеального путешествия.