Пощечина…
Какая она? Звонкая, которая отдается эхом, или – неслышная, еле заметная?
Ее трудно заметить, она еле касаема, но вслед за ней будет еще и еще одна.
И ты не замечаешь их, привыкая, пока однажды не станет гореть щека еще сильней, чем от той, звонкой и сильной.
И ты понимаешь, что это совсем не поцелуй, а пощечина – та, которая оставляет следы не на лице, а в душе. Та, что не сотрется уже некогда, чтобы потом не случилось.
Следы на щеке проходят, а в душе?
Не стираясь, а наоборот – начиная кровоточить каждый раз, когда кто-то будет прикасаться к ней.
Бывают такие разные пощечины. Явные и – тайные, за твоей спиной, которые точней, которые больней, которые попадают всегда в цель.
И не спасут ни букеты роз потом, ни множество слов, ничто, если была первая – пощечина.
А потом – еще и еще, которую не заметил тот, кто дал ее.
Но наступает миг, и ты понимаешь, что больше – нет сил, что дальше – взрыв.
И не подставишь больше щеку, даже если хотят поцеловать. Ты будешь избегать ее, той самой, самой-самой звонкой пощечины, которая остается в душе, которая не сотрется, следы которой навечно…
Или – смиришься, перестанешь обращать внимание на все, ведь вдруг – будет поцелуй, а не пощечина, а вдруг – тебе показалось?
И вновь – мука, и снова рана.
Рана в душе, которая не заживет, которая будет кровоточить, если…
Если не наложить повязку из любви и нежности.
Но – ударивший раз ударит второй, третий, а как же хочется думать, что это не так…