Мы пьем опилки чайных островов,
Пытаясь скрыть отчаянья суглинок.
На наших пальцах пыль чужих пластинок,
И в простынях клопы чужих домов.
Мы судьбы искривленных позвонков,
Отцов и матерей не знавших счастья,
Мы тень их задремавших городов,
Псы беспородные, скулящие в ненастье.
Ни жизнь, ни смерть нам не дается даром,
Любви стрихнин мы морщась, жадно пьем.
И всякий раз в бреду забывшись пьяном,
Нам хочется бежать, ни в день, ни в век, ни в час.
В иные пустоши, расцвет весны и мира,
В иллюзию, в порханье птичьих крыл,
Где величаво жил поэт, любимец Бога
И с музою, как с девочкой дружил.
Но в наших снах лишь вязкие кошмары,
А на ладонях линии дорог,
Ведут нас по ухабам и канавам,
По полю жизни, в вечности песок.