На улице был дождь, а она не взяла зонт. Промочила ноги и замерзла. Надо же, такой холодный дождь в июле.
Она не любила ссор, криков и истерик. И ненавидела кому-либо демонстрировать свою слабость. Поэтому ушла тихо. Когда он спал. Встала тихонечко, оделась, умылась в ванной, на носочках прошмыгнула мимо него, одела туфли и закрыла за собой дверь. Всё. Никаких скандалов, никаких взаимных обвинений и упреков. Не оставила даже записки - только расческу в ванной и запах на подушке.
Погуляла под дождем. Промокла. Домой идти не хотелось. Хотелось, очень сильно, только в одно место. В одну маленькую квартиру. К одному только человеку.
И пришла. Замерзшая и мокрая, хотя на улице июль. Вся в чужих поцелуях. Одетая в мужской пряный запах. Со следами чужих губ на животе. Еще помнящая тепло чужих рук. Заплаканая. Грустная, даже несчастная. С надрывающимися голосами в наушниках. С сигаретой.
А он?
Он сделал кофе... Принес одеяло, включил фильм и сел рядом. И это была любовь. Настоящая. Не такая, как раньше.