Оговорился на днях, что ненавижу осень. И во главе угла ненависти то, что именно осенью ощущаю годы – ушедшие и уходящие. А ночью вышел под крап дождя и понял: вот чего мне не хватает летом и я начинаю задыхаться, словно рыба на песке.
Именно: дождя со всеми его вытекающими. То, будто хныканье малого ребёнка с редкими вымученными каплями; а то безутешное рыдание вдовы – всемирный потоп – в секунды покрывающий асфальт толстым пластом воды; то следы быстротечного счастья – дождь сквозь солнечное сито.
Не сравняться мне никогда с Пушкиным по части обнажения природы, хотя по части обнажения какой-либо другой природы смог бы с ним поспорить на равных… А природа вокруг нас всё также одинаково оголяется , как перед ним – великим, так и передо мной – серым обывателем, хотя между нами не года, -века промелькнули, да и два разных угла зрения. Но вся эта оголённость также нудна, и та же скука (хотя и по разным поводам) всё равно требуют какой-то подчёркнутости, то ли завершённости…
Шорох листьев напоминает падение грубо скомканных листов бумаги на землю, вы летевших из костра, зажжённого по поводу и.. без повода. А сами жёлтые кроны тутовников, платанов и тополей напоминают желтизну кожи человека, близкого к смерти…
Вот чему, мне кажется, стоит позавидовать – это тому, что у нас, как у этих карликов и гигантов, нет определённого ежегодного периода спячки-увядания-анабиоза с последующим возрождением-омоложением-воспрянием! Завидуй – не завидуй, но никогда не вернёшься в период младых ногтей, безусого лица и первых ночных поллюций...
07.10.2005 года.