Когда глаза начали слипаться, и вещание ночного канала, стало перемешиваться с миром грёз, он щёлкнул на пульте power. Потёр глаза, убрал с колен сонного кота, и стал снимать с себя одежду. Расстелил постель, сделал глоток воды из стакана, что стоял на тумбочке. Выключил свет, лёг и приготовился заснуть.
Сон не спешил приходить, а ведь вроде, только что засыпал. Он хотел было включить светильник и взять книгу, но передумал. Мысли, всё равно не дали бы погрузиться в сюжет, и пришлось бы перечитывать, чтобы понять, почему всё закончилось именно так. Почему всё закончилось, так и не успев начаться. Стоило ли начинаться?
На рамку с фотографией, что стояла на спальной тумбочке, прямо перед глазами, струился мягкий, но холодный лунный свет. Трещины рассеивают свет не пропорционально, искажая действительность. Складывается впечатление, что стекло только и стремится к тому, чтобы разбиться. Впечатление складывается в бумажный самолётик и летит в осеннюю ночь.
Он сидел возле иллюминатора, и смотрел на всполохи электрических разрядов, в столпившихся облаках, что-то бурно обсуждающих. В этой кажущейся пустоте, этот мерцающий ветвистый свет, был словно напоминанием, напоминанием о чём-то очень важном.
Облака постепенно начали расходится и остались далеко позади. И взору стали открываться огни больших городов, и свет портовых пристань, был особенно сказочен.
Вдали забрезжил рассвет. Водная гладь в миг покрылась серпантином отблесков. Свет был таким ярким, что он проснулся, щюрясь от света утреннего солнца. Он спустил ноги на пол с кровати, упёрся руками в лицо, вздохнул, и начал собираться, нужно было успеть на первый рейс.
Векториан Элон