Серый дождь ночною мглой с утра омоет окна.
Стучит в стекло - будильник мой небес.
А на столе лежит тоска чуть поправляя локон,
наигрывая тихо старый полонез.
Бегут часы, строча минутой для судьбы одежды,
не замедляя ни на йоту шаг...
А я всё жду. Откроешь дверь. И будет всё, как прежде.
Когда для чувства не было преград
Ты где-то там, где горизонт зажжёт весенний вечер
и ветер крУжит занавесок свод.
Он треплет локоны твои и гладит нежно плечи
и шепчет что-то ночи напролёт...
Морской прибой, шипя волной заглядывает в окна.
Подрагивают стрелками часы...
Такой сюжет рисует мне художник-дождь на стёклах,
штрихами чёрно-белой полосы.
Пора ..Пора...Пора вставать, пеняя на открытость
бездомной, вечно ищущей души.
И долго, молча наблюдать зеркальную небритость,
и тихо в лифте падать вниз, считая этажи...
Уставший год идёт войной на осени границы,
где под ногами листья шелестят...
А я всё жду. Откроешь дверь. И счастье возвратится,
и будет греть мой старый дом,
как много лет назад...