Я не хочу знать, с кем ты летал после меня…
Любовь не имеет конца. Она никуда не исчезает. Не уходит, оставив за собой дорожку из пепла и маленьких стёклышек иллюзий – как в калейдоскопе. Она всегда остаётся внутри. Быть может, в самой глубине. Но она остаётся. Порой она может быть совсем неощутима, но она есть. Как есть всё неощутимое. Она жива одним лишь воспоминанием о самой себе. Она живёт внутри нас, как воспоминание о любви. Но она - любовь. Странная, похожая на один многократно повторяющийся сон. Но всё такая же настоящая…
Когда я ушёл от тебя, я не ушёл к кому-то другому – я просто вернулся к себе.
Хочется верить, что каждый шаг, который я делаю в жизни – я делаю неосознанно. Потому что если бы я их осознавал – моя жизнь перестала бы быть сном.
Из всех ощущений на свете мне дороже всего то, как я раскрываюсь в тебе, а ты раскрываешься во мне. Словно кувшинка ранним росистым утром. Ты распускаешься там, где заканчиваются мои восприятия – на самой поверхности моей кожи. За пределами которой есть всё, что существует вокруг. Но только твоё присутствие я чувствую самой кожей.
Мне смешно, когда другие предлагают мне свою любовь. Ведь её мне можешь дать только ты.
Я помню тебя всегда. Помню не мыслью – помню чувством. И жду тебя неосознанно. Значит, я всё делаю правильно. Всё это время я видел правильные сны.
Когда все следы обрываются во тьме, и я слышу только музыку, исходящую откуда-то из глубины, я понимаю, что все они ведут к тебе. И мне совсем не надо их видеть, чтобы найти правильный путь. Потому что я слышу.. тебя.. я слышу….
Мой бред по тебе.
23.10.2009