Ливень упал, и разбился о черные корни,
Со склонов умчавшись ручьями.
И их слезами наполнилось досыта озеро,
Что терпит горе веками.
Рябью свинцовой прошелестело
О грустном Пане:
Где твоя флейта, Тирсис твой, где он?
Цокот копыт, и силена веселое пенье?
Помнишь ли, зеркало вод, того, кто воскреснет,
Продолжив песню,
Рыдая, нарежет тонкие стебли?
Где та рука, что лозу оборвет на склонах?
Где та лоза, что свяжет едино звуки,
Соком священным твои напитает вены?
Будет ли Сиринга та, что с прощальным взмахом
Не из любви, из страха под нож твой ляжет?..
(с) 7-9 августа 2004 года