Ночью в гостинице мне не сидится,
летаю.
Попробовав с совестью договорится
однажды,
мне не понравился результат.
Как же
теперь мне
с городскими пейзажами слиться?
Или лететь по жизни как птица?
Кто я?
Журавль в руках?
Или синица в небе?
Мне не понять, пока на ресницы осыпется
всё то, что ты не сказала,
укрыла, а может даже солгала...
Мне.
Всё равно.
Мне всё это снится.
Дом.
Джек.
Чулан, где хранится пшеница.
Отборы.
Тусовки.
Движуха.
Границы моего микрокосма,
твоего восприятия стены.
Темы дебатов, вечера выпускные,
стандартные сны, небывалые ночи!
И скотчем залеплены щели
в заборе границ, да, моего
микрокосма.
Всё это просто..
Просто набор ярких образов,
пока я пытаюсь понять себя.
Слиться с эго частями.
Вылечить тело и
выпустить душу наружу.
Неважно, слышишь ты
или нет.
Не имеет значения сколько лет мне понадобится,
чтобы понять элементарную разницу
между моей оборонной линией дотов
берегового характера
и твоего прославленного
восприятия
этой,
не самой хреновой, реальности.
Фак!
Всё это не важно.
Всё это частности
между мной и тобой.
Темы дебатов, карусель впечатлений,
лиц, личек, зрелых или незрелых
мнений и представлений о жизни..
Застыв у пропасти Вечности,
между мной и тобой, надеюсь,
не будет
ограничений.
Только ты, я и куча свободного времени.
Неужели даже тогда
все эти слова
будут иметь
хоть какое
значение?