Как тепло и уютно лежать в толстенном спальнике, набитом щедро верблюжьей шерстью. Снизу – ровный слой палой хвои, даже в морозы она хранит тепло, не позволяя мерзнуть. В полутора метрах моросит нудный осенний дождь, его капли скатываются по поникшим хвоинкам пихты. Задерживаясь на кончиках, они навевают мысли о бренности бытия – что их жизнь, по сравнению с нашей? А наша – по сравнению с жизнью звезд, россыпью горящих на ночном небе.
Как хорошо, что вчера, посуху, догадался заготовить дров с избытком – вот она, поленница, заботливо укрытая широкими пластами бересты, да две сушины рядом – в ночь. Сердитое ворчание неподалеку, стук камней в старом русле, треск веток. Сердится Михалыч. Не нравится ему запах дыма, запах стреляных гильз, раскиданных далеко вокруг пихты, приютившей меня.
Без обид, с сочувствием думается – снова обломается Хозяин, останется на ночь без мясной добавки к ужину. Пусть его! – урожай ореха, есть чем сало нагулять в зиму, не то, что в прошлом голодном году.
Шум дождя, плеск речушки рядом, чарующий запах пихтовой живицы… Что еще нужно для полного счастья?