Он позвонил в то самое утро, когда небо было затянуто сероватой дымкой, листья, как оголтелые, кружились в танце уходящих лет. Его голос был как никогда бархатным, в нем было столько нежности, что, казалось, ее хватит, чтобы остановить ход времени. В его словах было столько смысла, что, казалось, его хватит, чтобы наполнить им ее жизнь.
Она смотрела в окно и за один миг увидела, как меняется окружающий мир: вот зеленые холмы, орел в небе, вот они чувства, яркие, бушующие, вот они листья, желтые, красные, хрустящие под ногами и так красиво отражающие свет фар огромного авто, вот он снег, искрящийся, новогодний, падающий им на плечи, вот - звонкие ручьи и несмелое солнце, пытающееся отогреть их от мороза…
Четыре сезона, четыре страницы жизни, четыре разных чувства, которые горели, словно факел в темноте ночей, проведенных не вместе.
- Спасибо, - сказала она, - спасибо за то, чему ты меня научил. Спасибо за огонь. Спасибо за мечты.
- Спасибо, - ответил он, - спасибо, что была.
«Спасибо» вместо «прощай». «Я позвоню» - как замена слова «никогда».
«Я тебя никогда не забуду, я тебя никогда не увижу…»
В том же танце кружились отголоски уходящей осени,
в том же ритме вальсировала жизнь…
Вдох-выдох. Дыхание не изменилось. Сердце бьется как прежде.
Она улыбалась, зная, что больше НИКОГДА его не встретит.
Она улыбалась, отпустив его.
Она улыбалась навстречу новой любви.
Прощай…