Она сегодня захлопнула дверь души и ушла, как и прошлый раз, как и позапрошлый. Да, сегодня ей кажется, что это раз и на всегда. Она законсервирует свое чувство и спрячет его далеко за пределами дома. Вернется к любящему мужу, любимой дочурке и забудет этот необычайный роман. Забудет и простит себя. Не будет больше о нем думать, ждать звонка, томиться в ожидании очередной встречи. Никогда не вспомнит те безумные поступки, которые она совершала, не будет себя вести, как влюбленная школьница. Все, хватит, достаточно. К тому же еще и дочка приболела, какая тут к черту любовь. В конце-то концов, она же взрослая и серьезная женщина.
Скоро закончится рабочее время, она привычно проверит еще раз выполненную работу, закинет книжку в сумочку, выключит компьютер и по звонку мужа, прощаясь с сотрудниками, выбежит на улицу и запрыгнет в машину. Оденет маску и будет играть роль. И неважно, что у нее в глазах печаль, ведь никто так глубоко не заглядывает в нее. Никто не понимает, что глаза это зеркало души, и порой достаточно только заглянуть в них и суметь услышать, то о чем они кричат.
Порой она себя просто ненавидит, ненавидит за то, что она обычная слабая женщина. Ей бы надо быть сильнее, и она старается, но от себя не уйдешь, не спрячешься. Ей нужна забота, нежность, где-то и жесткость, сила за которой ей хочется спрятаться. Она не хочет быть сильной, а надо бы.
Да, тот, кто когда-то был для нее принцем, принцем с сильными руками, твердым шагом, и горячим сердцем превратился в мужа. Он стал мужем, устающим на работе, мужем, у которого не все получается, хотя он и старается. Быт и однообразие делают свое дело, превращая романтиков в тесто у телевизора. А тот другой, он появился из ниоткуда. И все получилось так неожиданно и быстро, что она, и понять не успела. Нет, на нем не сошелся белый свет, он не перевернул весь ее мир, возможно, что и другой оказавшийся на его месте, стал бы для нее тем же самым глотком воды в пустыне.
Она втянулась в него, и та искорка, которая между ними блеснула, зажгла их обоих, зажгла души, сухие, как порох. И теперь она боится, что сгорит без остатка. Нет, надо остановиться, повторяет она себе, надо вернуться в осень. Сейчас ей как никогда хочется попросить мужа остановиться. Выйти из машины и гулять одной по аллее. Идти вдоль ровных рядов тополей, по листьям, которые расстилаются мягким ковром, и падая напоминают не выплаканные слезы. Идти навстречу закату, разукрасившему осенние облака багряной гуашью, дышать с ветром одним вечерним воздухом.
И почему же в жизни не бывает работы над ошибками? Когда можно перечеркнуть страницу, а на новой странице написать все красивым ровным почерком, без ошибок и помарок. Почему жизнь не мольберт, на котором можно нарисовать свое счастье? Она вспомнила, что уже давно не рисует, не рисует, потому что нет красок, нет тех теплых оттенков, которые она умела рисовать даже холодным углем.
А может, все-таки виновата осень? Осень с глазами так похожими на ее глаза. С глазами, ожидающими холодную зиму, хранящими веру в раннюю необычайно теплую весну.