Играя с памятью, словно с игрушкой, раскручивая колесо воспоминаний в ту или другую сторону, я не замечаю, как сам становлюсь её игрушкой, её сломанной пластмассовой машинкой.
Не обращаясь ни к кому и не держа ни на кого зла, я снова еду по смутно знакомым дорожкам событий, которые вырастают по обеим сторонам обочины - то обросшие подробностями, как дно вернувшегося из долгого плавания корабля обрастает ракушками, то откровенно раздетые... А иногда встречаются дымчатые призраки того, что казалось, не было правдой, почудилось, но было важным и нужным, определяющим ход моей истории.
Во мне не больше правды, чем в идущем неделю подряд надоевшем дожде. Во мне не больше лжи, чем в исповеди уставшего, отчаявшегося шута. И в этом я ничуть не отличаюсь от окружающего меня мира. Может быть, только ни кем не играю в футбол.