По моим по стихам,
как по листьям опавшим,
Хорошо побродить,
вскользь,
под ритм дождевой,
Размышлять о душе
и о фильме вчерашнем,
И о теплом пальто
перед долгой зимой...
А потом на костер
собирая их в ворох,
Как себе не помочь?-
где- метлой, где- совком,
И займутся они
с первой спички, как порох,
И потянутся вверх
горьковатым дымком...
И едва ли один
незнакомый прохожий,
Мимоходом взгруснет,
догадавшись, что тут,-
За чертой городской,
на грязи придорожной:
- Видно, это стихи
чьи-то жгут,снова жгут.