На свете много есть поэтов,
Несчетны их тома сонетов,
Стихов, поэм, баллад, романов,
Вершин искусства строгих планов,
Но я призвание земное
Избрал, не зная, что иное
Нахлынет в тридцать с лишним лет
И заслонит собой весь свет,
Само засветит ярко, ясно,
Отблеск его лучей прекрасных
Мое сознанье озарит,
Святое чувство подарит
Я не могу о нем молчать.
Но ведь о нем нельзя кричать:
Стоит условностей печать,
А все сначала не начать...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . БВМ