начало: http://proza.ru/2009/08/23/733
Мокрая пара англичан, не выжимая одежды и волос, в быстром темпе исчезла в темноте, а мы пошли к огням – искать место, где наш Навин свои пирожные шоколадные печёт.
У одних спросили, у других - никто не знает... Ходим мы эдакими водяными - в мокром с ног до головы: всё же выжатое, это далеко не высохшее... слышим, в одном ресторане «живая музыка». Решили присесть, пива испить и назад двигать – по дороге, разумеется, не пляжем!
Присели. Заказали. Закурили. Музычку слушаем – барабаны, органчик (то, что любимый гармошкой напольной называет), скрипка – причём дедок её весьма забавно держит и не менее забавно пилит... Да, забыла сказать: музыканты здесь всегда сидят, а не стоят. А за этими тремя – расположились человек пять-шесть. Олег про них: а это что, группа поддержки?
Вокруг исключительно русская речь... Ну да, мы знали ещё в январе – это русские деревни. И народ тут по-другому выглядит, как где-нибудь на кипрах и прочих багамах. Цивильно – одним словом. На два чемодана, как минимум, тянут.
Спросили официанта, не знает ли он Навина и Лакистар?
Знает. Но до него ещё минут сорок пять пилить - это, оказывается, самая граница Ашвема и Морджима. Нет, сегодня не пойдём!
Выпили пива, одежда, естественно, не сохнет, волосы тоже...
Пошли такси искать. Такси нет – все отвозят северный народ на какую-то вечеринку на Вагатор.
Двинули мы пешком по дороге. Дорога вышла к тому месту, где мы реку вброд... переплывали. А там уже и не поймёшь – где река, а где океан.
Идём себе, по сторонам зеваем, критику разводим: у нас, на Мандреме, конечно же, лучче!
Навстречу машинка. Машем ручкой.
- Куда вам?
Отвечаем.
- Щас этих отвезу, вернусь.
Мы дальше по дороге гуляем.
Вернулся таки таксист, нас сажает.
Мы: сколько?
- Сто пятьдесят.
- Нет, только сто!
- Окей!
Хотя, тут и тридцатки хватило бы, а уж полтинника – за глаза!
Приехали до дому. Десятый час, а кажется, что глухая ночь. Впрочем, об этом феномене под названием «гоанское время» – позже.
Я – постирушку, душ, почитать. Олег – за комп.
Вдруг – внизу крики, хлопанье дверей, визги… Это в соседнем гестхаусе, которым москвичи заправляют, скандал какой-то.
Потом мы узнали, в чём дело было, но писать об этом неохота. Неприятно.
А наша милая прогулка вот такой оказалась.
Я говорю любимому фотографу: ну что, понимаешь теперь, почему бабу на борт не берут умные моряки? – это я к тому, что взял меня «на борт», да чуть не утонули...
Продолжение следует...
------------
Все фотоснимки данного сборника и всего моего раздела на Проза.ру сделаны фотографом Олегом Яровенко (http://yarovenko-oleg.narod.ru) и принадлежат только ему - со всеми вытекающими из этого факта авторскими правами.