Проза жизни...

О, пьяного тяжелые шаги.
Контрасты в центре, на проспекте.
Испита рожа, исколота рука
Во взгляде только пустота.
Идёт ему навстречу группа молодёжи,
Им наплевать на всё,
Они в неведении, беспечны.
Они бухают, им не до чего...