Моя муза всегда умирает после рожденного ею очередного глупого никому ненужного рассказа. Я знаю, что так случится и в этот раз. Теперь, когда моя муза вдруг так внезапно появилась, теперь, когда она побуждает меня писать, я знаю, что она умрет, как только я поставлю последнюю точку в конце этого бесполезного набора слов.
Только не нужно думать, что муза это некий человек, или даже какая-то женщина, появившаяся в моей жизни. Муза это некий сгусток неведомой силы, побуждающей писать. Муза это влияние людей, на мою текущую жизнь, влияние ситуации, влияние моих личных взлетов и падений… Но и конечно, какая же муза без любви? Ее бы и не было вовсе без влюбленности. Ведь все в нашей жизни это порождение любви. Все. Любая вещь, будь то жизнь или даже смерть, будь то ненависть, или предательство, все это порождение любви.
Сегодня, когда некий человек вернулся домой в конце еще одного рабочего дня, он понял, что запутался. Сколько раз уже люди повторяли себе эту фразу: «Я запутался», «Ох, как я запутался», или: «Как же все запуталось»… Эта фраза прочно вошла в нашу жизнь, и совсем ей не хочется уходить. Но как же порой она истинна, эта фраза.
И ничего не осталось. Никаких чувств. Нет ни слез, ни истерик, ни улыбки, ни радости. Пустота. Полная тишина. Лишь биение сердца. Какие-то ненавязчивые звуки; тиканье часов, легкий шум вращения вентилятора, исходящий от компьютера, жужжание надоедливой мухи, еще что-то… Но жизнь на время остановилась. Кто-то решил нажать на паузу, в этом спектакле, и все умолкло. Пустота. Полная тишина.
Что есть любовь? Что есть жизнь в любви? Теперь, когда он смотрит на нее, он понимает, что – все. Любовь, это все. Без нее ничего бы не было. Сначала было слово… Не знаю… Сначала была любовь, которая породила слово. Теперь, когда он смотрит в ее глаза, он понимает, что нет ему жизни без нее. И хочется ему быть серьезным в такие моменты и хочется ему быть всецело ее. И ведь не было даже между ними ни одного поцелуя, ни одного признания. Так почему же он называет это любовью? Всего лишь из-за взгляда. Того, удивительно долгого, пронзительного и, да… прощального взгляда.
Она уходит на месяц, а он провожает ее так будто навсегда… Он даже не знает, почему она решила задержаться с ним, ведь все уже давно покинули свои рабочие места, собрали вещи и ушли… А он как идиот твердил всем, что еще рано, что рабочая смена еще не закончилось, что нужно еще немного подождать… Как глупо. Он и сам понимал, что глупо. Но только она, когда все уходили, только она, сказала ему, что он прав, что идти еще рано. Только она присела возле него и начала прощаться. Не словами… Какие, к черту слова… За нее говорили глаза…
Все пройдет. Он знает это. Время возьмет свое и все пройдет. Конечно, ему будет плохо… День, два, неделю… Но ведь потом-то… Лишь легкий шрам на сердце, еще один легкий шрам, но ведь и с ним можно жить.
Можно сказать себе, что все позади, и постараться жить как всегда, также улыбаться, радоваться, или даже грустить по каким то мелочам. Можно сказать себе, что ничего уже мне не надо, уйти в себя, закрыться для всех, стать изгоем и жить так. А можно начать грезить о чем-то далеком, нереальном. О том чтобы навсегда уехать. Например, на север. Где нет ничего только пустота. Где сама природа в постоянной борьбе с холодами. Ведь там, наверное, можно будет забыть. Забыть обо всем.
А можно ли вообще уйти от любви? Отказаться от этого чувства навсегда. Ведь если столько попыток и после каждого разбега, после каждого затяжного прыжка – падение, удар, боль… Зачем тогда все это? Уйти, уйти, навсегда уйти от этого чувства. Пусть другие любят. Люди, люди, глупые людишки. Пусть, пусть, страдают от этого придуманного ими же чувства, пусть смотрят в глаза друг друга и признаются друг другу в любви. Я выше всего этого. Любви нет. Она лишь выдумка, фантазия. Она нереально. Сначала было слово. А потом уже глупый человек, произнес: «Лю-бо-вь». И, наверное, гром и молния сверкнули в тот момент над его головой, потому, что родилось самое страшное проклятие, повисшее над всеми людьми. Любовь.
Ну, вот и все. Моя муза теперь уходит. Все мои мысли на мониторе компьютера. Теперь, что мне стоит нажать «Delete». Я отписался. Жить станет чуточку легче. А муза она до поры до времени уходит. Пусть она и никогда не прощается, но ведь я всегда знаю, что именно эта встреча могла быть последней…