Я не знаю, куда идти, не знаю, куда спрятаться от вас, людей - странных, страшных, непонятных, непонятливых... живых... Мое лицо из фарфора, тело - из металла, ноги - из дерева, руки - из пластмассы... а сердце? сердце из стекла... было... Некрасивую игрушку уронили, бесчувственной кукле сделали больно. А потом оторвали голову и вытряхнули битое стекло. И правда, зачем мне сердце?
Я иду по дороге. Интересно, а вы заметите легкие следы в пыли? Нет? Впрочем, не важно. Голова возвращена на место. Ну и что, что пустая стекляшка разбилась, а вокруг шеи протянулся неровный шов... как рубец от операций у вас, людей. Ну и что, что я говорящая. Я научилась молчать. Ведь никому не интересно, чем наполнено сердце куклы. Вам, даже самым лучшим, нужны только вы сами. И теплый сортир. И вкусная еда. Вы еще примитивнее кукол.
Я могу сколько угодно смотреть на вас своими глупыми пустыми глазами. Куда мне деть их, чтобы не видеть вас? Вы настолько "заняты", что у вас ет времени даже на то, чтобы просто опустить взгляд и удивиться кукле, волочащей по пыли нелепое ситцевое платьишко. Зачем я иду? Уж точно не для того, чтобы удивлять вас. Куда я иду? Уж точно не туда, где снова увижу вас.
- Слышите, люди?! Я ненавижу вас! - ну что, вам слышен мой голос?
- Не ты одна.
- С чего бы это?
- Ты кто?
- Откуда этот голос?
- Да заткнись ты!
Что ж... ну хоть какая-то реакция... но большинству из вас не хочется слышать меня. Ну да ладно.
О! Автомобиль какой-то остановился. Конечно, не из-за меня. Но почему бы и мне им не воспользоваться? Из последних кукольных сил карабкаюсь на заднее сидение. Ха, устроилась с комфортом. Где бы теперь еще платье постирать? Тихо сижу, уперевшись спиной в какую-то коробку. Ну что ж, едем.
Вы когда-нибудь просыпались от женского визга? Нет? И впрямь, с чего бы... Так знайте - это противно. И чего так визжать, увидев у себя в машине всего лишь куклу, пусть и не самую красивую, но все же безобидную... почти...
БУМЦ!
Как же все-таки хорошо, что фарфор на моем лице пропитался клеем и больше не трескается от ударов. Никаких эмоций. Просто отряхнуть пыль с кудрявых тоненьких, неестественно гладких и блестящих, хоть и весьма растрепанных, волос. И двигаться дальше. Пешком. Кстати, я, кажется, поняла, куда иду. Мне нужен кукольник. Хочу новое сердце. Хочу красивую душу. и способ сохранить это. Иначе все разлетится слепыми осколками, осыплется сверкающим дождем в доржную грязь. Кукольник, кукольник! Как мне найти кукольника?!
Семь деревень - семь игрушечных лавок... три фабрики... никому не нужна безобразная кукла, никто не станет чинить уродца в ярком когда-то, но уже посеревшем платье... люди...
Мне наплевать на вас! Вам тоже? Замечательно, вот и договорились. Тогда я просто лягу на эту пыльную и пустую дорогу. Усну. Ну приедьте же хоть кто-нибудь! Вам не жаль меня, так хотя бы раздавите!
Вдруг чьи-то руки бережно поднимают меня с земли.
- Кто ты? Почему ты лежишь на дороге?
- Я Кукла. Я никому не нужна.
- Я вижу, что кукла. Как тебя зовут? У тебя есть имя?
- Я Кукла. У меня нет имени. Я не нужна никому. Меня некому было звать.
- Ты нужна мне.
- Зачем? Ты мне не нужен.
- Ты очень красива. У тебя красивая душа.
- Я не красива. Ты кукольник? Мне нужен кукольник. Чтобы починить меня, нужен кукольник.
- Я не кукольник. Но я постараюсь помочь тебе. Что случилось? Ты не выглядишь сломанной... только клей на шее.
- Мое сердце испортили и выбросили. Помоги. Попрбуй. Ведь хуже уже не будет. Что это катится по твоим щекам? Вода? Жемчуг?
- Слезы. Это слезы. Люди плачут... иногда.
- Я не видела плачущих людей.
- Ты не видела грустных людей. Живых.
- Им, наверное, было не о чем горевать. Они для этого слишком заняты.
Что такое? Почему ты больше не говоришь ничего? Ты бросишь меня?
- Я не настолько занят, чтобы отказать в помощи. Я возьму тебя к себе. И что-нибудь придумаю.
И потянулись монотонные дни ожидания. Ты не забыл о своем обещании, нет. Но и не мог ничего поделать со сломанной куклой. А я беспощадно резала твою душу, меняла тебя на свой вкус. Нет, я не ненавидела тебя. Мне было интересно. Ты вычистил мое платье, заплел мои волосы в аккуратные косы, ты сделал клеевой рубец почти незаметным. Не зная, что скоро придется снова разорвать его... ненадолго.
КАК БОЛЬНО! Неужели металл и фарфор могут чувствовать такую нестерпимую, ужасную, жгучую боль! Я не человек. Я не умру. Но мне больно. Очень.
Вдруг боль отступила. Тепло. Живое и светлое тепло наполняет меня. Тепло. Слезы - капельки тепла - капают с твоих горячих щек на мой фарфоровый лоб. Ты аккуратно прилаживаешь на место мою глупую голову. Мне тепло. И почти уже не страшно.
- Что ты сделал?
- То, что обещал. Я сделал для тебя сердце.
Нет сил, нет слов. Не нужно даже банальное, никчемное "спасибо". Все понятно и так. Этим не отблагодаришь за тепло.
- Как тебе это удалось? Из чего оно?
- Оно шелковое. Оно больше подходит тебе. Это сердце чувствительно к мелким уколам, но легче выдержит большую беду, если она вдруг случится. Оно не разобьется, я обещаю.
- Это сердце... твое?
- Я надеюсь, что оно похоже на мое... Но это сердце... его достойна лишь ты.
- Ты истинный кукольник. Только Мастер по рождению может сделать кукольное сердце.
- Я смог... Скажи, а ккольник вправе давать имена своим куклам?
- Да... Наверное, да.
- А ты... моя?
- Я не знаю...
- Да...
- Наверное.
- Ты можешь чувствовать, моя волшебная Кукла. Ты чувствуешь тепло?
- Да... Кажется, да. Да, я чувствую.
- Значит, тебе нужно имя. Имя, чтобы я мог звать тебя.
- Какое? Какое имя ты подаришь мне?
- Ты уйдешь?..
- Откуда тебе знать...
- Я чувствую. Давай... выйдем на дорогу?
- Да...
Осторожно спускаюсь с твоих рук. Знакомая серая пыль кружит вокруг меня в приветственном вальсе.
- Я буду звать тебя... Верой... Все. Теперь иди.
Послушно шагаю по ненавистной дороге. Куда? Зачем? Не знаю... Я оглянусь в последний раз, можно? Что это? Водяные жемчужины снова катятся по твоему лицу. Зачем ты отпускаешь меня? Куда? Ты дал мне имя. Так воспользуйся же им, окликни меня! Верни! Останови! Я же нужна тебе! Я же твоя, только твоя... Вера...
Ты не зовешь... И я ухожу... Нет, не хочу... Но ухожу...
Кто сказал что куклы не умеют плакать?!